PLOMA I TINTA

Bueno, adiós.

2010-09-28T11:31:00.004-07:00

Oriol no aparece y el fondo del blog es muy feo. Dado que me da pereza canviar el diseño he diseñado otro blog, pensado un nombre, un título y lo he abierto. Además hace ya un año que vivo en Gerona, es hora de canviar de aires blogescos.
Así que... bueno, adiós.

By the way el blog es este: http://jobalbanell.blogspot.com/ (sé que el nombre es feo, pero bueno)

Y seguramente abriré otro con un colega, pero ya se verá.

http://www.youtube.com/watch?v=xH9y8iygrn4

PS: esta sí es la número 100.

poetry teared us apart

2010-09-25T14:25:00.007-07:00

Bien, se suponía que cerraría el blog en la entrada número cien. Por esto, he eliminado una entrada anterior. Para hacer hueco a la poesía, porque me he sentido llamado a las armas por un ente de lo más seleno (Luna Miguel). A unas armas que no sirven para mucho, pero que son nuestras. Hablo de armas, por supuesto, a modo metafórico, no quiero empezar una revolución poética para alzarnos en hegemonía absoluta por encima de la no-poesía (a lo V). Pero sí me gustaría decir que todos somos el poeta García Madero y aunque no persigamos a una Cesárea física (leedlo en minúsculas y reíros), sí que perseguimos eso... mejor dicho "esa" a la que llamamos poesía. Y aunque al final sea una vieja, gorda y fea siempre nos quedará mirar por la ventana y adivinar así qué hay detrás.

Bien, sin más preámbulos os dejo con mi vieja, gorda, fea y, sí, cursi:

Cossos:

Les ànimes, desesperades,

es busquen plenes de metafísic anhel.

Es troben.

S'ajunten...

Formant, així, un ens

etern,

infinit,

sublim,

perfecte.

Els cossos corruptes

es busquen en la luxúria.

Desenganyats, no es troben,

es destrossen:

físics,

terrenals,

mundans...

teus i meus.

Després, durant, abans, demà,avui i passat: res importa, només aquests “tu i jo” inventats, desapareguts, desconeguts però coneguts (coneguts en el desconeixement i creats des de la reclusió).

_Traducción (casi-traición)_

Cossos:

Las almas, desesperadas,

se buscan llenas de metafísico anhelo.

Se encuentran.

Se juntan...

Creando, de este modo, un ente

eterno,

infinito,

sublime,

perfecto...

Los cuerpos corruptos

se buscan en la lujuria.

Sin freno, no se encuentran,

se destrozan:

físicos,

terrenales,

mundanos...

El tuyo y el mío.

Después, durante, antes, mañana, hoy, pasado: nada importa, sólo estos “tú y yo” inventados, desaparecidos, desconocidos pero conocidos (conocidos en el desconocimiento y creados des de la reclusión).

Avorriment

2010-07-30T12:49:00.006-07:00

Les mosques emprenen el vol (probablement per dirigir-se a alguna merda encara inexplorada), com ingrats avions destinats a estimbar-se en la misèria, en la pura misèria. En la misèria de la filosofia.
TU contemples això, morint d'avorriment. Morint literalment d'avorriment. L'avorriment se t'ha arrapat al cor i no el deixa anar. Va creixent i creixent, com un globos, com un pet... No para de créixer i tu cada vegada ets més petit. Realment no saps què fer per desfer-te d'aquest horrible avorriment. No trobes cap opció bona. Ja has anat de viatge, ja has follat, ja has fet l'amor, ja has compartit el llit, l'espai i el temps amb algú... No saps què més fer per intentar posar remei a aquesta malaltia que et desfà per dins i t'empetiteix per fora. Tot el que has fet ja no és, i si trobes alguna cosa nova, la fas i ja ha passat... El temps és el teu enemic, no pots fer-hi res contra ell... Ho elimina tot, tot menys l'avorriment. Tot el contrari, el temps i l'avorriment semblen aliats. Com més passa el temps més creix l'avorriment... però no només això, el temps, a sobre, elimina els remeis (aspirines) contra l'avorriment. El temps és el teu gran enemic.
Només et queda fer alguna cosa que se situï per sobre del temps... Però... què pot ser?
Què pots col·locar
, tu,
simple mortal,
per sobre del temps?

Dijous passat m'avorria.

Ir y quedarse y con quedar partirse

2010-07-25T06:28:00.001-07:00

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir pues resta sobre fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno.+

Lope de vega.

En este mundo sin Dios, el arte-y algún tipo de amor- es la única cosa maravillosa que queda(sic.).-Los detectives Salvajes

2010-07-10T04:22:00.005-07:00

Eufòria

2010-06-07T13:31:00.006-07:00

El hombre noble no peca, quiere decirnos el profundo poeta: tal vez a causa de su obrar perezcan toda ley, todo orden natural incluso el mundo moral, pero cabalmente ese obrar es el que traza un círculo mágico y superior de efectos, que sobre las ruinas del viejo mundo derruido fundan un mundo nuevo.[...]Más aún, el mito parece querer susurrarnos que la sabiduría, y precisamente la sabiduría dionisíaca, es una atrocidad contra la naturaleza que quien con su sabiduría precipita a la naturaleza en el abismo de la aniquilación, ése tiene que experimentar también en sí mismo la disolución de la naturaleza.

Quan llegeixes aquestes paraules del Naixement de la tragèdia, se't desperta un pensament estrany. El pensament que s'ha acabat el non plus ultra. S'han acabat Heidegger i el Dasein, les circumstàncies infranquejables i la consciència de la mort. S'ha acabat el seu temps lineal i finit. També s'ha acabat la impossibilitat de la consciència Sartriana d'anar més enllà d'ella mateixa; de travessar el buit i arribar a l'ésser. L'ésser en-sí, és l'individu, l'ésser en-sí, és el món que es fa l'individu. Ja no hi ha lloc pel no-jo-objecte, només queda lloc per la creació. Tot és jo i jo és tot, i sempre pots anar més enllà.
Aquests pensaments se't desperten quan llegeixes Nietzsche, quan mires una obra d'art, quan contemples la creació de l'home. "Destruïm el món! Fem-ne un de nou! Trenquem tots la closca del món!" Neixen aquests crits d'eufòria dins teu, dins de qualsevol persona amb un mínim de sensibilitat, penses:

"Ens agrada l'art!, ens agrada Nietzsche!, ens agrada el superhome!" així crideu tots, tots els que voleu anar més enllà. Tots els que viviu en l'art i per l'art. Tots els que fugiu la realitat i us creeu la vostra pròpia realitat estètica. “Tots els bojos estimen l'art per sobre de tot: plus ultra (més enllà)”. Però i "els sans què diran?, què ens diran que és ser sa?, quina nova veritat ens mostraran?, quin nou amor?!"

Tu, com tots els bojos, entens que no hi ha més enllà, però saps que tu el pots crear.

Y así es como habla la sabiduría del pájaro:«¡Mira, no hay ni arriba ni abajo! ! Lánzate de acá para allá, hacia adelante, hacia atrás, tú ligero!¡Canta!, ¡no sigas hablando!...»

F. Nietzsche- La gaya ciència

2010-06-06T10:45:00.005-07:00

341 La carga más pesada.

Vamos a suponer que cierto día o cierta noche un demonio se introdujera furtivamente en la soledad más profunda y te dijera:«Esta vida, tal como tú la vives y la has vivido, tendrás que vivirla todavía otra vez y aun innumerables veces; y se te repetirá cada dolor, cada placer, y cada pensamiento, cada suspiro y todo lo indeciblemente grande y pequeño de tu vida. Además todo se repetirá en el mismo orden y sucesión... y lo mismo este instante y yo mismo. El eterno reloj de arena de la existencia se le dará la vuelta siempre de nuevo, y tú con él, corpúsculo de polvo».¿No te echarías al suelo, rechinarías los diente y maldecirías al demonio que así te hablase? O puede que hayas tenido alguna vez la vivencia de un instante prodigioso en el que responderías:«¡tú eres un dios y nunca oí nada más divino!». Si aquel pensamiento llegase a apoderarse de ti, te transformaría como tú eres y acaso te aplastaría. En todo tu obrar, a cada cosa y a cada paso, se impondría como la carga más pesada la pregunta:«¿quieres que se repita esto otra vez y innumerables veces?». O ¿cómo tendrías tú que ser bueno para ti mismo y para la vida, no aspirando a nada más que a confirmar y sellar esto mismo eternamente?

La carga més pesada, la carga més divertida.

Etc.

2010-05-30T08:33:00.000-07:00

Estava pensant en tot el que havia passat fins llavors: l'amor havia començat com tots, amb una gran explosió de magnituds astronòmiques reduïda a un instant de silenci eixordador; van ser, durant anys, com un meteorit: projectat cap amunt, sempre cap amunt i sense haver de seguir cap mena de força... o això pensaven. Però tots els cossos celestes han de cedir a la gravetat, com tothom, com tot, el seu amor també va caure cap a baix...

Tothom té alguna cosa que l'arrossega cap a baix, cap al dur centre de la Terra: algun pare alcohòlic, alguna mare depressiva, un avi que ha mort abans que se li hagi pogut dir un lleu "t'estimo"... Però ella volia que tot, tot, l'arrossegués: volia carregar amb tot el pes de l'existència. Això, per ell, era insuportable, perquè ell tenia moltes coses que arrossegar per força. En canvi, ella les carregava a les seves espatlles per pròpia voluntat. L’odiava per això, però estimava tot el demés, tot el que feia que el subjecte individual ella fos ella mateixa, sense ser res més. Però totes les coses que carregava la tapaven i la feien pesant.

Quan l'amor va començar a ser arrossegat cap a baix, també, tot va canviar. Ell ja no podia estimar res d'ella, només podia odiar. L'amor s'havia convertit en odi. En odi profund i absolut. Això només podia comportar un resultat lògic i racional: les carícies s'havien de tornar cops, els petons havien d'esdevenir escopinades, les paraules d'amor... Ell no volia perdre les paraules d'amor. Les paraules d'amor eren les úniques que el mantenien a la superfície: si algun cop s'acabaven, si algun cop acabava amb elles, tot se n'aniria al fons, al centre, i ell amb aquest tot. Però ell no hi podia fer res, ja no: tot havia de ser arrossegat cap avall, sense excepcions, sense permisos per maternitat, sense jubilació anticipada... tot havia de caure i ho faria.

Quan va sentir la clau de la porta, va sentir com se li trencava el món: el cor li va començar a pesar, a arrossegar-lo inexorablement cap a baix, el cervell li bategava veloç i la sang... la sang corria pels seus punys que estaven fermats amb massa vehemència. La porta es va obrir i ell va esperar. Va esperar que ella parlés, que digués alguna cosa, que li expliqués quelcom que justifiqués la seva caiguda, el seu salt al buit. Aquell buit, però, no era buit de debò, era ple, era dens era pesat: la més pesada buidor que es pogués expressar... La inefable pesadesa del buit. Aquesta expressió, còpia clarament kunderiana, era la única excusa que se li acudia per odiar-la, per ferir-la... per deixar que tot l'amor se n'anés, segons ell, cap a baix.

Tot el que va passar després no va ser bonic. Van passar de l'"hola" al malparit i del malparit al fill de puta. Ell li va donar un raonament fet dins del seu malalt cap i ella li va dir que no l'entenia, que res era cert. Ell, desesperat per la inefabilitat de la seva soledat, la va agafar pels cabells i li va dir que l'únic que es mereixia era morir: ser aixafada per tot el pes que carregava a voluntat, tot el dolor que li refregava per la cara i que havia acabat amb el seu amor, amb el seu preciós amor. Tot i això, va dir, no la mataria, no li etzibaria un tret a la templa... però li va informar que si algun dia no pogués més amb el seu dolor i volgués acabar amb el sensesentit que suposava la seva existència, ell estaria encantat de prémer el gatell per ella. La va deixar a terra, plorant, embarassada, i se'n va anar. Se'n va anar convençut que no podia haver passat res més, Etc.

Raison d'etre

2010-05-21T09:28:00.005-07:00

Un munt de persones mirant, en fila, dins d'un passadís, una fila interminable, infnita, en constant creació. Una mare i el seu nadó... un nadó en un farcell blanc. Tot això, no vol dir res... no té cap significat ni aparent ni ocult. Ningú li pot donar significat. La gent que està fent cua és allà per ser-hi, no hi ha motiu. La gent avança a poc a poc cap el seu destí: la paret. Una paret on no hi ha portes, només hi és perquè la gent hi xoqui... però no hi és amb mala intenció, no hi és per algun motiu... hi és i és una paret, res més.

La gent no para d'apareixer, però la cua no creix... és eterna, és inmutable. Apareixen persones i d'altres s'estimben contra la paret. Res de tot això té sentit, no s'hi pot trobar sentit. No té una raó de ser.

Algunes de els persones que estan a la cua (dipositades allà, sense cap mena de mirament ni voluntat, només per dipositar-les-hi) es pensen que quan arribin al final del passadís, al final de la cua, s'obrirà una porta: "Però no s'obra per tothom, només per aquells que són especials", pensen aquests. Alguns somien que s'obrirà si pateixen, d'altres es pensen que han de somriure, d'altres s'imposen penitències, d'altres caminen més lentament, d'altres, quan arriba el moment, es posen a correr contr ala paret. Tots acaben xocant i desapereixen. És un enorme camp d'extermini absurd i natural en què l'esperança es converteix en el més gran dels mals de l'home.

Hi ha gent, que avança sense sentit i n'hi ha que avança amb esperança d'un món exterior al passadís. Però no són els únics que es troben en aquesta cua que té un final, però no un principi: el principi és etern i el final finit. També hi ha gent que donen un altre sentit a la cua, al passadís, a la gent que els rodeja. Aquesta gent, amb la seva voluntat, pinten, en la seva ment, les coses de colors, hi afegeixen tot el que se'ls passa per la ment. Aquesta gent, quan arriba a la apret somriu, però no ho fa perquè es pensi que hi s'obrirà una porta que el portarà en un món transcendent, en una altra habitació; sinó perquè han caminat el camí que ells han interpretat.

El nadó, el qual és portat per la seva mare dins un farcell blanc, no ha tingut temps de crèixer, no ha tingut temps de desenvolupar-se: no ha pogut crear la seva interpretació del passadís, no ha pogut atribuir el seu sentit a la cua. Però quan la mare es disposa a avançar cap a la paret, ell camina amb ella, ell xoca amb ella. Radere d'ella i d'ell, venen més persones infinitud real de persones i totes elles caminen, creant, creient, dormint, resant, patint... i tots caminen cap al seu destí, cap a la paret. Es dirigeixen amb pas ferm i decidit, sense poder-hi fer res, en realitat, cap al mur que els impedirà seguir avançant.

Plorar- Gabriel ferrater

2010-05-01T04:45:00.001-07:00

Neci, per què voldries
aprendre de plorar?
Ella encara vacil·la,
se li decanta el cap,
el món et roda i vibra
com, cadent averany,
la baldufa moria
quan sabies plorar.
Si s’allunya i no et mira,
si t’és advers l’instant,
de plorar què en trauries?
Si et sent, neci, riurà.

I avui sabies riure,
però el riure plombat,
com un cos mort, et llisca
aigua endins, per instants.
Capbussa’t, neci. Via.
Nas i orelles amb sang,
cobra el riure. Si es gira,
riu, i potser riurà.

Res a dir

>.<

"porque un cambio de ambiente es la falacia tradicional en la que confian los amores -y los pulmones- condenados"

2010-04-29T13:22:00.002-07:00

Com ser vençut sense ser vençut i com recuperar-se sense haver-se recuperat:

T'has rendit. L'únic que pots fer és mirar enrere i lamentar-te. A la teva ment només es repateix una pregunta... una i una altra vegada, sense parar, la mateixa pregunta destrossant-te el cervell i impedint que el cor et bategui. Sempre, la mateixa pregunta:

"Què es fa quan mires enrere i veus que no has fet res de bo, que totes les teves creences es veuen esberlades pel sol fet de gira el cap? Qè s'ha de fer quan passes de ser un àngel a ser un dimoni, què s'ha de fer quan estàs desrrotat? Quan la força se n'ha anat, tota i ella, però se n'ha anat fent tot el contrari que pretenies.. Què es fa?"

Et mires les màns i, rendit, desesperat, te les apropes a la cara per comprovar si encara són reals, si tu encara ets real. Et fregues les galtes, les orelles, el nas, els ulls, la boca el coll... Ets real, no hi ha dubte empíric. Però hi segueix havent dubte metafísic... La teva ànima no ha fet el que li tocava, no ha fet el que volies. Fixant-t'hi bé, t'adones que, si Sartre tenia raó, tota la culpa recau en tu. Tota la responsabilitat és teva: que tot hagi anat malament, només és culpa teva.

Baixes del tren. La gent et mira estranyada, amb recel. Tu no els culpes. Per què fer-ho? La gent et mira com t'ha de mirar, com pertoca.

Puges al bus que t'ha de portar a l'aeroport. Quan baixes del bus tornes a mirar enrere: només hi ha cotxes, no hi ha lloc pel dubte o per la por... tot és viatge, tot és moviment, res és segur, tot és possible... fins i tot desaperèixer.

Dus a terme tots els tràmits de vol i, a l'hora d'embarcar, no pots avançar: el rencor, l'odi i l'amor no et deixen avançar. Encara no saps si el que fas és el que s'ha de fer. Si és el que es fa... Però no tens més opcions, és l'únic que se t'acut.

Quan ets a l'avió, mires per la finestra i veus núvols, núvols... tan ferms però tan flonjos, tan canviants, però tan constants... T'adorms pensant que ets un núvol, que ets un núvol i ja està, res més...

T'adorms...
"Somos nubes no más"

Tren txu-txuà

2010-04-11T14:06:00.002-07:00

No té títol, ni tan sols té una explicació... però mentre l'escrivia em va semblar xaxi... Quan després me'l vaig rellegir no m'ho va semblar tan, però no passa res.

>.<

"Aquell dia, per fi, va somiar. Feia molt que desitjava somiar, moltíssim... La seva realitat no li semblava suficient (per això sempre s'havia estat refugiant en la dels altres) i, tot i això, mai somiava, mai es despertava il·lusionat del meravellós somni que havia tingut. Aquella nit, però, va ser diferent.

Tot va començar amb la Novena simfonia de Bethoven; sonava per tot arreu, però no és que estigués alta, sinó que entrava directament al cervell... Era dins del cervell. Ell sabia que no només la sentia ell, totes les persones que hi havia en aquell inmens camp de verda herba sentien aquella preuada melodia. Per saber-ho, només li feia falta observar els ulls de totes aquelles persones, els somriures i els gestos d'afabilitat que es concedien els uns als altres sense apenes coneixer-se. La 9ª simfonia, tot i ser típica, era meravellosa. Era l'obra menys valorada del món, merament per haver-se reproduit innumbrables vegades. Però ell li donava un valor especial. "La cançó de l'alegria" alguns l'havien anomenat així i tenien raó, però només ell hi veia més que alegria. Ell hi veia somni, hi veia una vida per viure, una nova realitat on tothom fos feliç com mai, un lloc on les llàgrimes no caiessin en va... ell hi veia utopia.

Els oients de la melodia estaven tots asseguts en cadires plegables i blanques, totes col·locades de manera que formessin dos rectangles iguals, separats per un passadís d'herba. El passadís no feia més de 1 metre i mig d'amplada: l'espai suficient perquè hi poguessin passar dues persones, però només si ho feien ben juntes. Tot i que el nombre de persones que ocupaven les cadires era formidable, no ocupaven ni una ímfima part del majestuós camp de majestuosa herba verda.

Ell es trobava dalt d'una plataforma, a la qual s'hi accedia mitjançant 3 petits esglaons blancs (el mateix color que la plataforma) i observava tota la gent que tenia davant. Aquella gent que havia estat observant durant mesos, la gent de la qual havia inventat les seves vides, la gent que l'acompanyaven en cada trajecte de metro entre casa seva i el treball. No sabia si havia fet que les seves vides fossin pitjors o millors, però ho havia fet el màxim de bé possible. Fer-ho mentalment es pot considerar una mica mediocre, però ell no podia fer res més per ells. Com a mínim així li ho feia creure el seu paupèrrim destí.

Embaits per la màgia de la música, tots miraven cap a ell i ho feien orgullosos del que ell havia fet amb les seves vides. Se sentien plens de joia només de pensar que aquell noi els havia inventat una vida, una vida diferent a la seva, que els servia de consol per aguantar la veritable realitat del seu dia a dia. N'estaven realment orgullosos.

Ell, sense saber per què, sense poder controlar els seus actes, mogut per un destí que no coneixia, es va posar a parlar:
-Sé que no és del tot correcte que us hagi fet venir a tots aquí al mateix dia, en un lloc on no s'hi pots arribar de cap manera física,- es van sentir uns quants fluixets "no passa res", "ens n'alegrem molt d'estar aquí avui"- però necessitava donar-vos les gràcies, perquè vosaltres m'heu donat una manera d'alienar-me del meu destí... de deixondir-me de les meves pors, encara que només sigui durant els 20 minuts que dura el trajecte de metro. El meu destí mai ha estat el d'una persona alegra, mai ha estat un destí que em conduís a estar envoltat de persones tan meravelloses com podrieu arribar a ser vosaltres. Però ara sóc aquí i hi sóc amb vosaltres. Això m'omple d'alegria: no faig aquesta cara de babau només per la 9ª Simfonia de Bethoven, no us penseu.-Això ho va afirmar amb un ampli somriure, mentre se sentien una quantes rialles d'acceptació.- Realment, aquesta situació em fa pensar que potser puc superar el destí, que potser puc anar més enllà de mi mateix i del meu camí. Si pogués, canviaria les vostres vides reals, però abans... abans canviaria la meva. Si pogués alliverar-me del destí i del meu propi pes, aniria amb ella: la noia que no em completa, la noia amb la que no m'és necessari ser jo mateix, la noia que no va ser feta per estar amb mi, la noia que no és el meu destí... la noia que jo vull.

Tothom va començar a aplaudir eixordadorament (tot i el terrible so que causaven els aplaudiments, la melodia no es va deixar de sentir ferma i clara en cap moment).

Ell contemplava com la gent s'aixecava, s'eixugava dels ulls les làgrimes que els humitejaven, com les àvies treien tovallons de tela i mocaven els nets, com els amants, abraçant-se, el miraven amb els ulls il·luminats de joia... No només va percebre això, no... Tambés va notar com una força que provenia d'ell, del seu interior, només d'ell i no d'algun lloc superior o metafísic. No, aquell cop la força provenia d'ell mateix i l'empenyia a baixar els esglaons, a caminar a través del passadís de cadires i aplaudiments i a trobar-se amb la noia de la seva voluntat.

La va agafar per les espatlles i la va mirar fixament. Va observar com les llàgrimes dels seus ulls verds regalimaven per les seves galtes. Estranyat pels seus plors, li va besar els ulls per assecar-li les llàgrimes... Ella el va estrènyer fort entre els seus no tan dolços braços i entre sanglots li va dir:

-No... no podem estar j-junts, no e-ens... deixaran- dit això, va separar el seu cos del d'ell i sel va mirar fixament.- El nostre destí no és estar junts, no podem... no podem estar junts- va tornar a posar-se a plorar-
Ell la va abraçar amb força i, fregant-li l'esquena li va besar el cabell. Tot iels intents de consolar-la d'ell, ella seguia plorant:
-Tu, tu saps que no podem estar junts, tu mai seràs prou valent per venir cap a mi i jo mai aniré més enllà, no puc suportar els covards- els plors no deixaven que la seva expressió fos gaire fluida, però va cabar cridant:- Tu saps que el destí no ens permetrà estar junts!
-Ho sé... sé que el destí no ens deixarà...- va dir ell, i, tot eixugant-li tendrament les llàgrimes amb els dits, va afegir- però... tranquil·la, només és el destí.

Es van fondre en una abraçada que va durar fins que el somni es va acabar i es va reanudar quan ell, ja despert, la va anar a buscar per tornar-la a abraçar una i una altra vegada. I seguiria abraçant-la fins que la voluntat fos destí i el destí fos voluntat."

El contemplado. Pedro Salinas

2010-03-27T07:31:00.001-07:00

De mirarte tanto y tanto,
de horizonte a la arena,
despacio,
del caracol al celaje,
brillo a brillo, pasmo a pasmo,
te he dado nombre; los ojos
te lo encontraron, mirándote.
Por las noches,
soñando que te miraba,
al abrigo de los párpados
maduró, sin yo saberlo,
este nombre tan redondo
que hoy me descendió a los labios.
Y lo dicen asombrados
de lo tarde que lo dicen.
¡Si era fatal el llamártelo!
¡Si antes de la voz, ya estaba
en el silencio tan claro!
¡Si tú has sido para mí,
desde el día
que mis ojos te estrenaron,
el contemplado, el constante
Contemplado!

Como siempre, Salinas no falla! >.<

Jiji-jaja sobre la mort

2010-03-09T12:57:00.003-08:00

Sent brunzir, lluny, molt lluny, més del que una ment es pot imagianr sense veure's colpasada, tot el seguit de cotxes que s'aproximen cap on és ell. Ell espera, però no espera els cotxes, ni tan sols les motos, ni alguna bici que s'hagi perdut per la carretera... no. Ell esperava la mort. La solemna dama que amb la seva guadanya i el semblant tranquil s'endu totes les ànimes perdudes d'aquest món tan terrible. Espera la mort...

Que fa tard. Ja porta més de mitja hora al mig de l'autopista i encara no ha passat cap cotxe, ni un. A les 7 del matí (ha triat aquesta hora per poder morir tot fugint de l'albada), a l'AP7, un dilluns... Com pot no passar ni un cotxe? Així doncs, cansat d'esperar, el noi s'encén un cigarret. Just quan la flama del seu encenedor frega la punta del Marlboro Light (és un paio dur, però ja se sap que els suïcides ho són fins a cert punt), la va veure: la dama negra.

A poc, a poc se li acosta, ombrejant el sol naixent, una figura de dos metres d'alçada, encaputxada amb un vel negre, la cara blanca com (no diré "com la mort") la neu i sostenint una guadanya. El noi s'hi fixa bé i veu que la Mort no es desplaça tan a poc, a poc, com se suposa que hauria d'anar. La Mort ve corrent.

Quan arriba a l'altura del noi, es recolsa sobre el genolls i, esbufegant li etziva:

-Dona'm un cigar, nano, que estic fet caldo-sí, és un home.

Ell, perplex, es treu el paquet de l'americana, l'obre i...

-Un moment, un moment... Es pot saber què és això? Tu no ets la dama negra?

-Sí-Diu la mort impacientant-se a causa que el cigarret no arriva.

-Però si ets un home, idiota!

-Hòstia santa, veig que tens la capcitat d'observació més intacte que la vida, eh.-Riu lleugerament, sense passar-se, amb classe (just com faria la mort)- No has vist El séptimo sello, d'Irgman Bergman, veig... No saps que la mort és un home?-Negant amb el cap.- On anirà a parar el món?

-Bé...Bé, treient aquest detall, arribes tard, collons!

-Com que tard? A sobre que haig de venir aquí a les 7 i 23 del matí em dónes pressa?-Indignat/a- La senyora Gertrudi i el seu marit Hansel no es maten sols, eh. Que els he hagut d'acompanyar fins les portes del cel i ella té artrosis i ell va amb caminador.-Cridant, cada com més exaltat- Dona'm un respiro, no?

-Sí, ja... un respiro sí, però on s'és vist que la mort vagi pel món demanant pitis a la gent, que ens hem tornat tots bojos o què?

-Hòstia puta, xaval. Ja que et suïcides i em dónes feina extra,-mira el rellotge ràpidament- com a mínim em podries donar un cigarro, no? Tros de tacanyo!

-Sí, sí... jo te'l dono, però potser si no fumessis, els futurs féretres com jo-Mentre parla el brunzit del cotxes es va acostant, però no massa ràpid- no hauriem de contemplar el patètic espactacle de la mort esbufegant després de fer una carrereta de menys de 100 metres. Que ja que treballes per Déu, podries predicar amb l'exemple, i no fumar, home!.

Li allarga el paquet, la Mort el pren i li allarga la guadanya al noi, tot dient "Aguanta-la un momentet", ell, amb la guadanya de la mort a les mans, li allarga l'encenedor. La Mort s'encen un Marlboro Light i quan fa la primera pipada escup a terra.

-Puagh! Light? Que no saps que això provoca càncer, nano?-Riu i pica l'esquena del noi que fa cara de pocs amics.- No facis aquesta cara home, que tot passarà aviat.-Torna a riure i segueix parlant.- Per cert si sabessis el que fuma Déu per no haver-vos d'aguantar, colla de dropus, t'espantaries i tot.

-Bé, bé... Em sembla perfecte, però quan em moriré, porto aquí des de dos de 7 i ja són les 7 passades!

-Tranquil, home tranquil- fa una calada i treu un paperet de la túnica- Tu no ets en Job Pons?

-Sí...

-I això és l'AP7, oi?

-Sí, coi, sí...

-Doncs tranquil, que la teva mort està prevista a les 7 i 23 minuts.- Li torna a picar l'esquena- No passa res home, no tinguis pressa- Riu i fa una altra calada, llença el cigarret.

-Vols dir que està prevista per aquesta hora la meva mort- Molt irritat- Perquè jo porto aquí una refotuda hora entre tota la tonteria...

-No t'estressis, home. Ja t'he explica tot l'assumpte de la Gertrudi, no? - El noi fa que si amb el cap.- Doncs no sé perquè segueixes així d'irritat, jo no faig les normes, nano.

-Et podries haver donat més pressa, no? O...O haver-te teletransportat, l'Àngel de la mort les hauria de poder fer aquestes coses, no? Així haguéssis arribat més ràpid.

-Ja ho sé, ja. Però teltransportar-se és molt car i Déu no està per fer bogeries amb els pressupostos, que la cosa està molt malament, nano. No saps que hi ha crisis?-Ho pregunta molt alegre mentre li pica la galta amb la mà.

-Doncs un vehicle, un algo, joder!- Cada cop més sulfurat.

-Sí,sí, si tinc un Seat León, però m'ha deixat tirat a la frontera Francesa i he hagut de venir corrent fins aquí- S'encén un altre cigarret- Per cert, torna'm la guadanya, que ja s'acosta l'hora i sense ella poca feina farem.

-Hòstia puta, per fi, tio...-Li passa la guadanya- Ja era puta hora, no creus, cagum Déu?

-Jopelines amb les paraulotes, nano. No veus que ja has fet emprenyar prou a Déu amb tot aquest assumpte del suïcidi... Ara no et caguis en la seva divina persona, home.-Canviant de tema, després de mirar el rellotge- Per cert, quan et moris anirem ballant fins el cel, eh.

-Com que ballant? M'has pres per un marieta o què, coi de subnormal. A mi que m'aixafi un cotxe i anar tirant, res de ballar, que no m'agrada... Ni amb la meva nòvia ballava...

-Per això et deu haver deixat tros de dropu, no veus que ballant la gent s'entén?-Para un segon, en el qual posa cara meditabunda. Se li il·lumina la cara i diu, rient-No et deus pas suïcidar perquè la teva novieta t'ha deixat, no?

-No, imbècil, no sóc cap marieta jo-Nerviós.

-Doncs mira que acabar amb la teva vida... Però va, home, anem-nos-en ballant, que ja veuràs que serà divertit...-Això ho diu amb un somriure terrible (sí, com us penseu que pot ser el somriure de la mort, idiotes?) als llavis.

-Que no, pesat, que no.

-Casum satanàs, entre els vells amb artrosis i els joves deprimits ja no ballo mai, jo... Com m'agradaven els temps en què la gent moria jove i plena d'al·legria... Si ara no moren als 80 anys, moren als 20, però amb mentalitat d'un vell amargat... Mare de Déu-Tot això ho diu entredents, enfadat.

-Menys remugar i més matar, Mort, que ja falta poc per l'hora, no?-Impacient.

-Saps què, nano, si no balles no te m'emporto.

-Com? I un rave, tu estàs aquí per dur-me a l'altre barri, no em pots fer això, home.

-Que no puc, ja veuràs com puc- Riu sornaguer.

Just quan acaba de dir això, el brunzit dels cotxes es fa insuportable i, per fi, comencen a apareixer els vehicles esmentats (no hi ha cap bicicleta perduda, ni tan sols un trist tricicle). En Job es posa just al mig del carril de l'esquerre, esperant que un Audi vermell li passi pel damunt i acabi amb la seva lamentable vida. Quan veu l'Audi a menys de tres metres tenca els ulls i es tapa la cara amb els braços: no mor, com a mínim que jo sàpiga. El conductor de l'Audi aquell matí havia decidit conduir més lentament, perquè no es volia perdre els partits de beisbol del seu preuat fill. Per això, quan es va trobar conduint a 150 km/h pel carril esquerre, va canviar de carril i va aminorar la marxa, tot pensant en l'abraçada que li faria al seu fill quan arribés a casa de la feina (quant d'amor que traspua, el cabron). El cotxe que passa després és un Seat León...

-Cagum la puta que va parir Satanàs i tota la seva colla de vergants fills de 90 gosses sifilítiques! Aquell és el meu Seat León- Quan el Seat esquiva, sense adonar-se'n, al pobre bailet, la Mort fa un gest amb la seva guadanya. Fet això, el pare de tres nens preciosos, amo fidel del seu gos Fidel (sí, es diu així, aquest cabron traspua més amor que un coi d'osset de peluix) i amant luxurios i atent de la seva esposa (jo també seria atent amb els melons que té aquella dona) mor. El cotxe s'estavella contra la cuneta i queda aixefat.- Prefereixo el cotxe aixefat que no pas que se l'endugui algú altre..., mamarratxo!-Aixeca el dit del mig en un gest massa groller per algú de l'standing de la mort.

Els cotxes que passen després del Seat León (no sembla que cap cotxe s'adoni que hi ha un lladre pare de família mort a la cuneta dins d'un cotxe en flames) també s'esquiven, per motius celestials, al pobre miserable fill de la gran puta del suïcida.

-Entesos, d'acord!-Crida ell.- Ballaré amb tu, però para de fer que tots aquests cotxes amb homes amb vides realitzades segueixin sense atropellar-me!

-Per fi! T'has rendit -La Mort deixa anar una rialla malèvola, com només la Mort podria- vinga va agenollat, que no ets l'únic que ha de morir avui! -El noi dubte- Va, espavila, que no tinc tot el dia!

-Però...

-Ara no em diguis que em deixaràs anar el típic discurset a favor de la vida -fent veu de deficient- que si és un regal, que si qualsevol vida val la pena ser viscuda, que si hi ha tanta gent que mor injustament (avui me'n carregaré uns quants d'aquests, per cert), que si vols tornar a veure el somriure de la teva estimada... Bla,bla, bla?

-No.

-Ah, entesos, doncs així llestos.

El noi s'agenolla, la Mort li treu l'ànima i ella (l'ànima) i la Mort se'n van ballant contentes i felices cap al buit... o no.

Bé, el text el vaig escriure just després de mirar "El séptimo sello" per priemr cop (Bona peli, molt recomenable per gent no-depressiva). El protagonista té el meu nom perquè no se me n'ha acudit cap més, no és que consideri que la vida és una merda: en realitat penso que està molt bé. Així doncs, oh lectors (3), espero que gaudiu.

>.<

PS:El meu text en alguns moments recorda la paròdia que li feu Woody Allen a la pel·lícula en qüestió, però de debó que és pura coincidència (xDD)

PPS:Tot i que no vaig llegir aquest sàtira a priori, havia llegit altres contes de W.A. i l'estil se m'havia impregnat una mica (per això la coincidència).

Apaliiiiiiii!

Demian-Herman Hesse

2010-03-02T14:25:00.004-08:00

<El pájaro rompe el cascarón. El cascarón es el mundo. Quien quiera nacer tendrá que romper un mundo. El pájaro vuela hacia diós. El diós es Abaraxas>

<Estaba siempre muy preocupado conmigo mismo, simepre conmigo mismo. Deseaba desesperadamente vivir de una vez algo de la vida, dar algo de mi persona al mundo, entrar en relación y lucha con él>

<En aquella época encontré un extraño refugio. Por "casualidad", como se suele decir. Pero esas casualidades no existen. Cuando alguien necesita algo con mucha urgencia, no es la cuasualidad lo que se lo proporciona, sino él mismo. El propio deseo y la propia necesidad conducen a ello.>

<¿No hirá usted a creer que todos esos bípedos que andan por la calle son hombres sólo porque anden derechos y lleven sus crías nueve meses dentro de sí? Muchos de ellos son peces u ovejas, gusanos o ángeles; otros son hormigas, y otros abejas. En cada uno existen las posibilidades de ser hombre; pero sólo cuando las vislumbra, cuando aprendre a hacerlas conscientes, por lo menos en parte, estas posibilidades le pertenecen.>

Dijo Pistorius con voz apagada- son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos vive tan irrealmente; porque cree que las imagénes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, desde luego. Pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría. Sinclair, el camino de la mayoría es fácil, el nuestro difícil. Caminemos.>

Si tubiera que poner todos los fragmentos que me gustan, los que me dicen más de lo que dicen, los que me humedecen los ojos, los que van más allá de lo nunca imaginado, los que dan la razón a un niño ya dejado atrás, los que dan la razón a un niño por venir... Un libro en una madurez de lo más pueril. Y con esta frase megapedante os dejo por hoy, oh (4) lectores (no diré griegos porqué incluso en las conferencias exotèricas de Platón había más asistentes que en este blog xDD)... mañana volveré, o no, congratulandoos con más, però no mejor. Pues este libro es el mejor del año (sacando El nacimiento de la tragedia, porque se supone que no es literario, sino sistemático), supera a Murakami, y se queda, casi, al nivel de La insoportable levedad del ser (este sí, es el libro de año [suenan obaciones y felicitaciones pasa Tomás, Sabina...]).

Hasta luego >.<

PS. Entre tanto pedantear s eme ha olvidado el mensaje clave de esta entrada: "LEED EL LIBRO Y, SI YA LO HABÉIS HECHO...VOLVEDLO A LEER!!!
PPS. Mataré el HTML de los cojones.

Siddhartha-Herman Hesse

2010-02-16T12:46:00.004-08:00

-¿Y qué es lo que ellos no han podido enseñarte, pese a todo lo que te han transmitido?-Y encontró esta respuesta -Era el Yo, cuyo sentido y esencia deseaba conocer. Era el Yo, del que anhelaba desprenderme y al que pretendía aniquilar. Mas no podía aniquilarlo; sólo lograba engañarlo, rehuirlo, esconderme de él. La verdad es que nada en el mundo ha ocupado tanto mis pensamientos como este Yo mío, este enigma que supone estar vivo y ser una persona separada de todas la otras, aislada: el hecho de ser Siddhartha.-
[...]
Y en ese mismo instante en que el mundo que lo rodeaba pareció desvanecerse y él se quedó solo como una estrella en el firmamento, en aquel momento de frialdad y de desánimo, se irguió un Siddhartha más sólido y fuerte, más posesionado que nunca de su propio Yo. Se dio cuenta de que aquello había sido el último estremecimiento del despertar, el espasmo final del parto. Y al punto reanudó su marcha, con paso rápido e impaciente...; mas no a su hogar, no adonde su padre; ya no hacia atrás."

Siddhartha. Al principio me parecía muy new age, però realmente va más allá, o como mínimo, el protagonista lo hace; más allá del más allá cotidiano... ya no hacia atrás, sinó más allá (plus utra).

E.n.d.l.t.

2009-12-12T08:12:00.001-08:00

Prometeo-Johann Wolfgang Goethe

(traducción de Eduardo Gómez)

Cubre tu cielo Zeus
con un velo de nubes
y juega-tal un mancebo
que cardos troncha-
en encinares y montañas.
Empero mi Tierra
deja en paz
y mi cabaña que tu no edificaste
y mi hogar
por cuyo fuego
tu me envidias.

¡No conozco nada más mísero bajo el sol
que vosotros dioses!
Pobremente nutris
con sacrificios
y aliento de oraciones
vuestra majestad
y moriríais
si pordioseros y niños
no fueran locos sin esperanza.

Cuando era un niño
no supe por qué la mirada
al sol volví, perdida,
como si alguien mi lamento oyera arriba
y hubiera un corazón que, como el mío,
pena tuviera del que sufre.

¿Quién me ayudó
contra la furia de los titanes,
quién me salvó de la muerte
y de la esclavitud?

¿Acaso tu mismo no lo culminaste todo,
sagrado y ardiente corazón,
y te consumiste, juvenil y bueno,
engañado, esperando el rescate
del Durmiente ahí arriba?

¿Venerarte yo a ti? ¿Para qué?
¿Has mitigado los dolores de los ofendidos?
¿Has enjugado las lágrimas de los angustiados?
¿Hombre quizás no me formaron
el tiempo omnipotente
y el eterno destino
-mi señor y el tuyo?-

¿Creíste tal vez
que odiar debía la vida
y huir al desierto
porque no todos los sueños maduraron?

Aquí me afianzo
y formo hombres
según mi idea.
A ese linaje semejante a mí
para que sufra y llore,
goce y se alegre
y te desprecie
¡Como yo!

La náusea

2009-11-30T09:28:00.002-08:00

"Mientras nos amamos, no permitimos queel más ínfimo de nuestros instantes, el más leve de nuestros pesares se desprendiera de nosotros y quedara rezagado. Nos lo llevábamos todo, y todo permanecía vivo: los sonidos, los olores, los matices del día, los mismos pensamientos que no nos habíamos dicho, no cesábamos de gozarlos y padecerlos en el presente. Ni un recuerdo; un amor implacable y tórrido, sin sombras, sin perspectivas, sin refugio. Tres años presentes a la vez. Por eso nos separamos; no teníamos fuerzas para soportar la carga. Ycuando Anny me dejó, los tres años se derrumbaron en el pasado, de un solo golpe, de una sola pieza. Ni siquiera sufrí; me sentía vacío. Después, el tiempo reanudó su curso y el vacío se agrandó.[...] Y ahora mi pasado es un enorme agujero."

Inefable.

>.<

Una de hip hop (NACH)

2009-11-11T15:44:00.002-08:00

[Bienvenidos al centro de experimentación vocal "Magna". Hoy en nuestro laboratorio estamos investigando con un nuevo sujeto. Se hace llamar Nach, y es, quizás, el más extraño y activo de los que hemos trabajado anteriormente. Pero empecemos con la exposición. La dividiremos en 3 fases, y por favor, no intenten hacer esto en sus casas. Fase de la experimentación número 1. Nivel de dificultad 6.Vocal A>

Trabaja, plasma las palabras, hazlas balas,

Atrapa ráfagas, sal, machaca cada sala,

Ladra hasta rasgar la garganta,

Saca las garras, las armas,

Las gradas harán palmas,

La fama tarda, patán, jamás hallarás paz,

Amargas caras largas arrastran la maldad,

Andarás a rastras, pagarás caras las cagadas,

Las carcajadas sabrán saladas,

Tras, tantas trampas, tras, tanta jarana,

Tantas falsas alabanzas, tras, tantas caladas,

Tantas almas traspasadas para alcanzar la calma,

Tantas pájaras, Nach manda fantasmas al Sáhara,

Charlas baratas taladran hasta dar arcadas,

Parrafadas flacas acabarán mal paradas,

Tan malas para masacrar, para ganar batallas,

Apartadas, a patadas, atrapadas hasta dar la talla,

Canalla, vas a dar la campanada, para nada,

Camaradas harán manada para achantar,

Hasta cantarás baladas para agradar a las masas,

Salta pacá, ya cansas, ya.

[¿Increíble, verdad? Pero no nos vamos a quedar ahí. Aumentaremos la dificultad de reacción. El sujeto es frío y ni se inmuta. Parece confiado. Vamos aver cómo se comporta ahora. Pasemos a la siguiente exposición. Fase de la experimentación número 2.

Nivel de dificultad 8.Vocal O>

Yo no compongo con porros,

Solo pongo ron o fonk,

Propongo colocón como colofón,

Formo monólogos, todos los bolos son hornos,

Os toco con chorros sonoros, corosos como Concords,

Lo corroboro, controlo todos los modos,

Conozco todos los logros,

Conozco todos los coros, mongolos,

No clono, no soborno, sólo lo gozo, lo rompo,

Como Rocco os follo pronto,

No corono robots con flow monótono,

Corchos son como plomo,

Yo floto por los tonos como corcho,

No dono, cloroformo,

Formo los cosmos, los combos,

Son gordos, los bombos son hondos, tochos,

Yo, monto gordos pollos con otros locos,

Nosotros somos orcos, vosotros potros cojos,

Foros con forofos flojos,

Os jodo con condón, con don, compón como yo costoso,

No toco socorro, os soplo como polvo,

Os borro, bobos, os froto dolor por tos los poros,

Provoco ojos rojos por sollozos sordos,

¡Ohoh! todo con os, ¡lo bordo!

[Nunca habíamos dado con un sujeto así. Su capacidad parece ilimitada. Permanezcan tranquilos, por favor. Vamos a aumentar la dosis de dificultad al máximo. Nadie ha conseguido nunca superar esta etapa, repito,nadie. Fase de la exposición número 3. Nivel dedificultad 10. Vocal E>

Ver gente decente perecer me estremece,

Le Pen es el germen,

el PP merece el trece,

Mequetrefes venden 3 CDs, ¿qué se creen?

Se creen jefes de este Edén,

¡Que les den! ¡Herejes!

Deben entender que defenderme es querer perder,

¿Pretenden vencerme en este set? Seré Federer,

Empecé desde el retrete,enterré el estrés,

En el presente el referente es el Everest, creedme,

El eje es tener fe,

Seres que deseen que enferme, desespérense,

Pretenden que me estrelle, que frene este tren express,

Temen ver que este LP es el best seller del mes,

¡Ves! Que en vez de entretener me pertenecen,

Deben encender mentes dementes que ennegrecen,

¡Respétenme! Dejen de verter pestes,

Seres terrestres ven que me elevé entre entes celestes,

Verme envejecer, ceder, ¡never!

men, métele el reverb,

que recen emecés de Feber,

Me repelen peleles enclenques,

rehenes del tembleque decrecen en frente de este jeque.

[Es impresionante. El sujeto ha superado todas las pruebas y su ritmo cardíaco ni siquiera se ha acelerado. Por favor, manténganse tranquilos. Que no cunda el pánico. Estamos ante uno de los momentos más espectaculares en la historia del rap en este país. Este hijo de puta es capaz de todo>

Escritura

2009-11-03T14:02:00.004-08:00

He intentdo escribir. No he podido...
Llevo timepo sin escribir nada ni digno, ni bonito. Las ideas, bellas en mi cabeza, se pudren en el papel...

Adiós!!! >.<

PS: He escrito un párrafo entero de sentimentalismo, pero supongo que no puedo darles cabida, ya que soy un tipo duro jjajajaja >.<

NOU BLOG EN MARXA!

2009-10-26T15:34:00.003-07:00

http://www.sentinit.blogspot.com/

es el blog d'en Joep Sucarrats Font.

D'acord, no es molt famós, personalment vull convençer-lo de que publiqui un llibre, però no em fa cas ... s'estima més l'anonimat.

bé, si algú vol llegir reflexions seves o poemes sortits de la seva "cal·ligrafia infernal" que vagi a aquesta pàgina i que la disfruti.

"Parum-parum!"

2009-10-19T13:05:00.006-07:00

Passamuntanyes, passamuntanyes... Els boxers són realment còmodes. La sensació de llibertat que donen al membre de reproducció masculina és una autèntica meravella. L'únic inconvenient és que, si t'estires de panxa enlarie, corres el risc que els piquerols aflorin a la superfície. Això provocaria una imatge bastant grotesca i desagradable (una barreja entre pels arrissats, escrot i perinneu), però que no deixaria de ser impactant. A part d'això, els cavallets de mar s'enfonsen en la misèria cada cop que un camió els deixa per un tomàquet d'hort (els de tota la vida).

>.<

2009-10-16T09:03:00.002-07:00

Canción del pirata
Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman, 5
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar rïela,
en la lona gime el viento, 10
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa, 15
y allá a su frente Stambul:

«Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza 20
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hechoa despecho 25
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien nacionesa mis pies. 30

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra 35
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo tengo aquí por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes. 40

Y no hay playa,sea cualquiera,
ni banderade esplendor,
que no sienta 45
mi derechoy dé pecho
a mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad, 50
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de «¡barco viene!»
es de ver
cómo vira y se previene 55
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo dividolo cogido 60
por igual;
sólo quiero
por riquezala belleza
sin rival. 65

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte! 70
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío. 75

Y si caigo,¿qué es la vida?
Por perdidaya la di,
cuando el yugo 80
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad, 85
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor 90
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento, 95
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado 100
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.» 105

pedro salinas

2009-10-15T14:39:00.001-07:00

UNDERWOOD GIRLS (Pedro Salinas)

Quietas, dormidas están,
las treinta, redondas, blancas.
Entre todas
sostienen el mundo.
Míralas, aquí en su sueño,
como nubes,
redondas, blancas, y dentro
destinos de trueno y rayo,
destinos de lluvia lenta,
de nieve, de viento, signos.
Despiértalas,
con contactos saltarines
de dedos rápidos, leves,
como a músicas antiguas.
Ellas suenan otra música: f
antasías de metal
valses duros, al dictado.
Que se alcen desde siglos
todas iguales, distintas
como las olas del mar
y una gran alma secreta.
Que se crean que es la carta,
la fórmula, como siempre.
Tú alócate
bien los dedos, y las
raptas y las lanzas,
a las treinta, eternas ninfas
contra el gran mundo vacío,
blanco a blanco.
Por fin a la hazaña pura,
sin palabras, sin sentido,
ese, zeda, jota, i...

Jorge Luis Borges

2009-10-15T14:09:00.002-07:00

ALGUIEN

Un hombre trabajado por el tiempo,

un hombre que ni siquiera espera la muerte

(las pruebas de la muerte son estadísticas

y nadie hay que no corra el albur

de ser el primer inmortal),

un hombre que ha aprendido a agradecer

las modestas limosnas de los días:

el sueño, la rutina, el sabor del agua,

una no sospechada etimología,

un verso latino o sajón,

la memoria de una mujer que lo ha abandonado

hace ya tantos años

que hoy puede recordarla sin amargura,

un hombre que no ignora que el presente

ya es el porvenir y el olvido,

un hombre que ha sido desleal

y con el que fueron desleales,

puede sentir de pronto, al cruzar la calle,

una misteriosa felicidad

que no viene del lado de la esperanza

sino de una antigua inocencia,

de su propia raíz o de un dios disperso.

Sabe que no debe mirarla de cerca,

porque hay razones más terribles

que tigres que le demostrarán su obligación

de ser un desdichado, pero humildemente recibe

esa felicidad, esa ráfaga.

Quizá en la muerte para siempre seremos,

cuando el polvo sea polvo,

esa indescifrable raíz,

de la cual para siempre crecerá,

ecuánime o atroz,

nuestro solitario cielo o infierno.

. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. . (Pablo Neruda)

2009-10-14T15:46:00.002-07:00

. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. .

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". .

El viento de la noche gira en el cielo y canta. .

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso. .

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito! .

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos! .

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido, .

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo. .

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido. .

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. .

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. .

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. .

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. .

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. .

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido. .

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. .

muy triste, no? al eerelo quedé impresionado, y esta noche me ha venido a la cabeza al no saber que poner aquí...

Les jours tristes-Yann Tiersen

2009-10-13T12:13:00.003-07:00

It's hard,
hard, not to sit on your hands,
bury your head in the sand,
hard, not to make other plans
and claim that you've done all you can,
all alone
and life
must go on.

It's hard,
hard, to stand up for what's right
and bring home the bacon each night,
hard, not to break down and cry,
when every ideal that you tried
has been wrong.
But you must
carry on.

It's hard,
but you know it's worth the fight,
cause you know you've got the truth on your side,
when the accusations fly.
Hold tight!
Don't be afraid of what they'll say.
Who cares what cowards think? Anyway,
They will understand some day,
some day.

It's hard,
hard, when you're here all alone
and everyone else's gone home.
Harder to know right from wrong
when all objectivity's gone
and it's gone.
But you still
carry on.

Cause you,
you are the only one left
and you've got to clean up this mess.
You know you'll end up like the rest
Bitter and twisted - unless
you stay strong
And you
carry on.

It's hard,
but you know it's worth the fight,
cause you know you've got the truth on your side,
when the accusations fly.
Hold tight!
Don't be afraid of what they'll say.
Who cares what cowards think? Anyway,
They will understand some day,
some day.

Ya que ultimamente las publicaciones han seguido unas tendencias muy...musicales, pongo esta canción y espero que la leais y la comprendáis. A parte de esto, hola a todos de nuevo! juju

>.<

Wish you were here.

2009-10-09T13:16:00.001-07:00

So, so you think you can tell Heaven from Hell,

blue skies from pain.

Can you tell a green field from a cold steel rail?

A smile from a veil?

Do you think you can tell?

And did they get you to trade your heroes for ghosts? Hot ashes for trees?

Hot air for a cool breeze?

Cold comfort for change?

And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.

We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,

Running over the same old ground.

What have you found?

The same old fears.

Wish you were here.

REDEPTION SONGS (Bob Marley)

2009-10-08T14:28:00.003-07:00

Old pirates, yes, they rob i;
Sold I to the merchant ships,
Minutes after they took i
From the bottomless pit.

But my hand was made strong
By the and of the almighty.
We forward in this generation
Triumphantly.

Wont you help to sing
These songs of freedom?
-cause all I ever have:
Redemption songs;
Redemption songs.

Emancipate yourselves from mental slavery;
None but ourselves can free our minds.
Have no fear for atomic energy,c
ause none of them can stop the time.
How long shall they kill our prophets,
While we stand aside and look? ooh!
Some say its just a part of it:
Weve got to fulfil de book.

Wont you help to sing
These songs of freedom?
-cause all I ever have:
Redemption songs;
Redemption songs;
Redemption songs.

Emancipate yourselves from mental slavery;
None but ourselves can free our mind.
Wo! have no fear for atomic energy,
cause none of them-a can-a stop-a the time.
How long shall they kill our prophets,
While we stand aside and look?
Yes, some say its just a part of it:
Weve got to fulfil de book.

Wont you help to sing
Dese songs of freedom?
-cause all I ever had:
Redemption songs
-All I ever had:
Redemption songs:
These songs of freedom,
Songs of freedom.

traducción:

Viejos piratas, si, ellos me robaron
y me vendieron a barcos mercantes
minutos después me sacaron
del agujero mas cruel

Pero mis manos se hicieron fuertes
por la mano del todopoderoso
nos levantamos triunfalmente en esta generación
Todo lo que siempre he tenido son canciones de libertad
nos ayudas a cantar estas canciones de libertad?
Porque es todo lo que tengo, canciones redentoras.

Emanciparte de tu esclavitud mental
Nadie excepto nosotros mismos puede liberar nuestras mentes
No tengas miedo de la energía atómica
Porque ninguno de ellos puede detener el tiempo
Cuanto tiempo más mataran nuestros profetas
Mientras nos quedamos mirando a otro lado
Alguien dijo esto es solo una parte
debemos también nosotros escribir en el libro

Por que no ayudas a cantar, estas canciones de libertad
Porque es todo lo que tengo, canciones redentoras,
canciones redentoras, canciones redentoras.

Emanciparte de tu esclavitud mental
Nadie excepto nosotros mismos puede liberar nuestras mentes
No tengas miedo de la energía atómica
Porque ninguno de ellos puede detener el tiempo
Cuanto tiempo más mataran nuestros profetas
Mientras nos quedamos mirando a otro lado
Alguien dijo esto es solo una parte
debemos también nosotros escribir en el libro

Por que no ayudas a cantar, estas canciones de libertad
Porque es todo lo que tengo, canciones redentoras
Todo lo que tengo, canciones redentoras
Estas canciones de libertad,
canciones de libertad

2009-10-05T12:21:00.002-07:00

El humo de la colilla asciende formando figuras que me sugieren forms o ideas, cerrado en mi cuarto, paso las horas lentamente mientas mi vida pasa...

No tengo nada que decir, solo escribo para distraerme en este tiempo muerto que me aclapara... solo yo y mis ideas navegamos en un mundo infinito de abstracciones.
Si pudiese volver a besar tu boca una vez más... cada beso es un mundo, y cuando acaba se derrumban mis sentidos, supongo que estoy loco, loco por amarte tanto...

La luz daña mis ojos, así que la apago y me tumbo en mi cama, pienso en tí por enésima vez, y finalmente me duermo, mañana te veo. cone eso me basta.

enlaces

2009-10-04T11:39:00.004-07:00

aqui dejo unas entradas para que quien quiera escuchar mi grupo de rock'n'roll

SCOPULUS

la primera canción del grupo : hasta las letras

http://www.youtube.com/watch?v=bDdllkC-NBM&feature=channel

una cancion sobre la droga mas dura: sobredosis de tí.

http://www.youtube.com/watch?v=Z5EBnj9cO7Q

sobre la locura: me dicen

http://www.youtube.com/watch?v=JUevRbF_Ugc&feature=channel

para los nacionalistas: mi país inventado

http://www.youtube.com/watch?v=PdAz99EEouw&feature=channel

versión de a tu lado de agua bendita

http://www.youtube.com/watch?v=A1_jI5BA5fE

versión de la chica yeye de la polla records

http://www.youtube.com/watch?v=tuX9BJrvzk8&feature=channel

luego también hacemos versiones de nuestras influencias musicales: extremoduro, la polla records...

2009-10-04T11:30:00.002-07:00

La pipa de Kif (Ramón María del Valle-Inclán)

¡Verdes venenos! ¡Yerbas letales
De paraísos artificiales!

A todos vence la marihuana
Que da la ciencia del Ramayana

¡Oh marihuana, verde neumónica,
Cannabis índica et babilónica!

Abres el sésamo de la alegría
Cáñamo verde, kif de Turquía

Yerba del viejo de la Montaña,
El Santo Oficio te halló en España.

Yerba que inicias a los fakires,
Llenas de goces y Dies Ires.

¡Verde esmeralda – loa el poeta
persa – tu verde vistió el profeta!

(Kif – yerba verde del persa – es
el achisino bhang bengalés.

Charas que fuma sobre el diván,
Entre odaliscas, el Gran Sultán)

poema que descubrí gracias a mi primo que lo leyó en una revista.
difícil encontrar el libro,

supongo que la crítica no ha tenido muy en cuenta esta parte de la obra de Valle-Inclán.
como mínimo en el instituto no me hablaron de ella.

St. Jordi

2009-04-23T05:51:00.002-07:00

Penso que res no és en
va; que rés d’allò que
dic ni d’allò que faig no
es perd, si en el joc
arrisco tot el que tinc,
sense temor a perdre.
M. M. i Pol

Bien, hoy diada de St. Jordi, no quedaba otra que poner un buen poema... Esta vez me lo ha enseñado Xavi... Y bueno, que está guai >.<

2009-04-21T13:02:00.002-07:00

¿Por qué tienes nombre tú,
día, miércoles?
¿Por qué tienes nombre tú,
tiempo, otoño?
Alegría, pena, siempre
¿por qué tenéis nombre, amor?
Si tú no tuvieras nombre
yo no sabría qué era,
ni cómo, ni cuando. Nada
¿Sabe el mar como se llama,
que es el mar? ¿Saben los vientos
sus apellidos, del Sur
y del Norte, por encima
del puro soplo que son?
Si tú no tuvieras nombre,
todo sería primero,
inicial, todo inventado
por mí,
intacto hasta el beso mío.
Gozo, amor: delicia lenta
de gozar, de amar, sin nombre
. Nombre: ¡qué puñal clavado
en medio de un pecho cándido
que sería nuestro siempre
si no fuese por su nombre!

Como siempre, Salinas no falla >.<

Extremoduro

2009-04-15T15:24:00.005-07:00

mucha gente cree que puedes ser feliz solo con dinero.

mucha gente cree que porque tocan rock no tienen sentido, que hacen "ruido"

la gente no cree que tenga sentido, o la gente no le encuentra el sentido.

la gente ... es tonta...

La vereda de la puerta de atrás

Si no fuera porque hice colocado
el camino de tu espera
me habría desconectado;
condenado
a mirarte desde fuera
y dejar que te tocara el sol.

Y si fuera
mi vida una escalera
me la he pasado entera
buscando el siguiente escalón,
convencido
que estás en el tejado
esperando a ver si llego yo.

Y dejar de lado la vereda de la puerta de atrás
por donde te vi marchar
como una regadera que la hierba hace que vuelva a brotar
y ahora es todo campo ya.

Sus soldados
son flores de madera
y mi ejército no tiene
bandera, es sólo un corazón
condenado
a vivir entre maleza
sembrando flores de algodón.

Si me espera
la muerte traicionera
y antes de repartirme
del todo, me veo en un cajón,
que me entierren
con la picha por fuera
pa que se la coma un ratón.

Y muere a todas horas gente dentro de mi televisor ;
quiero oír alguna canción
que no hable de sandeces y que diga que no sobra el amor
y que empiece en sí y no en no.

Y dejar de lado la vereda de la puerta de atrás
por donde te vi marchar
como una regadera que la hierba hace que vuelva a brotar
y ahora es todo campo ya.

Dices que a veces no comprendes qué dice mi voz .
-¿Cómo quieres que esté dentro de tu ombligo?-
Si entre los dedos se me escapa volando una flor
y ella solita va marcando el camino.

Dices que a veces no comprendes qué dice mi voz

¿Cómo quieres que yo sepa lo que digo?

Si entre los dedos se me escapa volando una flor
y yo la dejo que me marque el camino.

na na nanaaa...

id al youtube, descargadla, o lo k sea, y escuchad..

Walt Whitman

2009-04-15T15:21:00.000-07:00

SONG OF MYSELF

I celebrate myself, and sing myself,

And what I assume you shall assume,

For every atom belonging to me as good belongs to you.

DEL CANTO DE MÍ MISMO

Me celebro y me canto,

Lo que me atribuyo también quiero que os lo atribuyáis,

Pues cada átomo mío también puede ser de vosotros, y lo será.

(Traducción de Armando Vasseur)

Walt Whitman, todo, todo ...

Muerte y resurrección.

2009-04-15T14:21:00.006-07:00

Dios creó el mundo en 6 días y al septimo descansó. Yo dejé de postear en el blog el 28 de enero y ahora, 77 días después aquí estoy. Este paralelismo con Dios puede parecer síndrome de megalomanía, pero los que piensen esto no se percatan de un hecho fundamental en la existencia de cada individuo: nosotros somos Dios, creador y destructor. Esta afirmación no es un hecho, com acabo de decir (perdón jeje), es una visión de futuro. Nietzsche nos acercó a ella cuando afirmó que Dios había muerto... Lo que también dijo que sus coetanios no lo podrían aceptar aún, ya que el cadáver del difunto aún estaba calentito jeje. Ahora, pero, es diferente Dios ha muerto y su cadáver empieza a apestar, por eso, necesitamos algo que nos guíe o que nos construya. La inmensa mayoría se deja guiar por el nuevo pastor de nuestro gran rebaño: "La masa" (que no es un superhéroe americano >.<). Pero yo decidí (hace dos días) que voy a ser mi proio inventor, el creador y destructor de lo qeu a partir de hoy será mi existencia... MI EXISTENCIA, de nadie más. Por supuesto, no aceptaré una existencia sin el condicionamento social que producen en mi ciertas personas.
Por todo esto, me proclamo Dios de mi vida, Dios renacido de las cenicas de un "colapso de infromación" jejeje.

Amigos, a los que estéis interesados, bienvenidos a una sociedad politeísta jajajaja >.< !

PS: mi cita a Nietzsche no está basada en el conocimiento completo... I'm sorry plomaitina people jiji.
PPS(no sé si existe esto): esto es lo que quería expresar con lo del texto "Raison d'etre"

Fray Luís de Leon

2009-03-30T15:15:00.000-07:00

ODA VIII - NOCHE SERENA

A Don Loarte

Cuando contemplo el cielo
de innumerables luces adornado,
y miro hacia el suelo
de noche rodeado,
en sueño y en olvido sepultado,

el amor y la pena
despiertan en mi pecho un ansia ardiente;
despiden larga vena
los ojos hechos fuente;
Loarte y digo al fin con voz doliente:

«Morada de grandeza,
templo de claridad y hermosura,
el alma, que a tu alteza
nació, ¿qué desventura
la tiene en esta cárcel baja, escura?

¿Qué mortal desatino
de la verdad aleja así el sentido,
que, de tu bien divino
olvidado, perdido
sigue la vana sombra, el bien fingido?

El hombre está entregado
al sueño, de su suerte no cuidando;
y, con paso callado,
el cielo, vueltas dando,
las horas del vivir le va hurtando.

¡Oh, despertad, mortales!
Mirad con atención en vuestro daño.
Las almas inmortales,
hechas a bien tamaño,
¿podrán vivir de sombra y de engaño?

¡Ay, levantad los ojos
aquesta celestial eterna esfera!
burlaréis los antojos
de aquesa lisonjera
vida, con cuanto teme y cuanto espera.

¿Es más que un breve punto
el bajo y torpe suelo, comparado
con ese gran trasunto,
do vive mejorado
lo que es, lo que será, lo que ha pasado?

Quien mira el gran concierto
de aquestos resplandores eternales,
su movimiento cierto
sus pasos desiguales
y en proporción concorde tan iguales;

la luna cómo mueve
la plateada rueda, y va en pos della
la luz do el saber llueve,
y la graciosa estrella
de amor la sigue reluciente y bella;

y cómo otro camino
prosigue el sanguinoso Marte airado,
y el Júpiter benino,
de bienes mil cercado,
serena el cielo con su rayo amado;

—rodéase en la cumbre
Saturno, padre de los siglos de oro;
tras él la muchedumbre
del reluciente coro
su luz va repartiendo y su tesoro—:

¿quién es el que esto mira
y precia la bajeza de la tierra,
y no gime y suspira
y rompe lo que encierra
el alma y destos bienes la destierra?

Aquí vive el contento,
aquí reina la paz; aquí, asentado
en rico y alto asiento,
está el Amor sagrado,
de glorias y deleites rodeado.

Inmensa hermosura
aquí se muestra toda, y resplandece
clarísima luz pura,
que jamás anochece;
eterna primavera aquí florece.

¡Oh campos verdaderos!
¡Oh prados con verdad frescos y amenos!
¡Riquísimos mineros!
¡Oh deleitosos senos!
¡Repuestos valles, de mil bienes llenos!»

Antonio Machado

2009-03-25T14:04:00.000-07:00

A la muerte de Rubén Darío

Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,
¿te ha llevado Dionisos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfante volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?
Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.
Pongamos, españoles, en un severo mármol,
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo,
nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.

Ramón M. del Valle Inclán

2009-03-25T13:52:00.000-07:00

ALEGORIA

Era nocturno el potro. Era el jinete
de cobre -un indio que nació en Tlaxcala-,
y su torso desnudo, coselete
dorado y firme, al de la avispa iguala.

El sol en el ocaso, como un lauro
a la sien del jinete se ofrecía,
y vi lucir el mito del centauro
en la Hacienda del Trópico, aquel día.

De la fábula antigua un verde brote
cortaba el indio sobre el potro rudo.
Era el campo sonoro en cada brote,

era el jinete frente al sol. Desnudo
y cara al sol partió como un azote...
Iba a robarlo para hacer su escudo.

Pablo Neruda

2009-03-16T03:00:00.001-07:00

ODA AL VINO

VINO color de día,
vino color de noche,
vino con pies de púrpura
o sangre de topacio,
vino,
estrellado hijo
de la tierra,
vino, liso
como una espada de oro,
suave
como un desordenado terciopelo,
vino encaracolado
y suspendido,
amoroso,
marino,
nunca has cabido en una copa,
en un canto, en un hombre,
coral, gregario eres,
y cuando menos, mutuo.
A veces
te nutres de recuerdos
mortales,
en tu ola
vamos de tumba en tumba,
picapedrero de sepulcro helado,
y lloramos
lágrimas transitorias,
pero
tu hermoso
traje de primavera
es diferente,
el corazón sube a las ramas,
el viento mueve el día,
nada queda
dentro de tu alma inmóvil.
El vino
mueve la primavera,
crece como una planta la alegría,
caen muros,
peñascos,
se cierran los abismos,
nace el canto.
Oh tú, jarra de vino, en el desierto
con la sabrosa que amo,
dijo el viejo poeta.
Que el cántaro de vino
al beso del amor sume su beso.

Amor mio, de pronto
tu cadera
es la curva colmada
de la copa,
tu pecho es el racimo,
la luz del alcohol tu cabellera,
las uvas tus pezones,
tu ombligo sello puro
estampado en tu vientre de vasija,
y tu amor la cascada
de vino inextinguible,
la claridad que cae en mis sentidos,
el esplendor terrestre de la vida.

Pero no sólo amor,
beso quemante
o corazón quemado
eres, vino de vida,
sino
amistad de los seres, transparencia,
coro de disciplina,
abundancia de flores.
Amo sobre una mesa,
cuando se habla,
la luz de una botella
de inteligente vino.
Que lo beban,
que recuerden en cada
gota de oro
o copa de topacio
o cuchara de púrpura
que trabajó el otoño
hasta llenar de vino las vasijas
y aprenda el hombre oscuro,
en el ceremonial de su negocio,
a recordar la tierra y sus deberes,
a propagar el cántico del fruto.

lo siento por no estar muy activo, pero tengo problemas con mi ordenador. cuando puedo voy renovando desde casas de amigos y otros sitios. (pero sigo coleccionando lineas para poder colgarlas aquí)

MIguel Hernández

2009-02-19T05:07:00.002-08:00

Andaluces de Jaen,
aceituneros altivos,
decidme en el alma:
Quien, quien levanto los olivos?
No los levanto la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levantate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzo una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaen, aceituneros
altivos, decidme en el alma:
Quien, amamanto los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriquecio en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepulto en la pobreza,
que os pisoteo la frente,
que os redujo la cabeza.
Arboles que vuestro afan
consagro al centro del día
eran principio de un pan
que solo el otro comía.

Cuantos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaen, aceituneros
altivos, pregunta mi alma:
de quién, de quién son estos olivos?
Jaen, levantate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad del aceite
y sus aromas, indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Cada vez que, sentado en mi habitación conecto el tocadiscos y deslizo el disco negro en que està esta canción me vienen mil recuerdos de todas las cosas que me contó mi abuelo.
La oigo y, aún y no ser andaluz, se me ponen los pelos de punta...

Mario Benedetti (1983)

2009-02-19T04:58:00.002-08:00

"Allende"

Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,

para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,

para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo, hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza

Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,

para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar más para seguir matando,

para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza,

Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejército,

pero el hombre de la paz era tan sólo un pueblo
y tenía en sus manos un fusil y un mandato

y eran necesarios más tanques, más rencores
más bombas, más aviones, más oprobios
porque el hombre de la paz era una fortaleza

Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,

para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse siempre a la muerte
matar y matar más para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,

para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

Woody Allen, Como acabar de una vez por todas con la cultura

2009-02-16T01:11:00.001-08:00

Mi filosofia
La evolución de mi filosofía se dio de la siguiente manera: mi mujer, al invitarme a probar el primer soufflé que había hecho, dejó caer por accidente una cucharadita del mismo sobre mi pie fracturándome varios pequeños huesos. Acudieron los médicos, hicieron y examinaron radiografías y me ordenaron un mes de cama. Durante la convalecencia, me concentré en la obra de algunos de los pensadores más eximios de Occidente -una pila de libros que yo había seleccionado para eventualidades como ésta. No presté atención al orden cronológico y empecé por Kierkegaard y Sartre, luego pasé rápidamente a Spinoza, Hume, Kafka y Camus. No me aburrí como me había temido; en cambio, me fascinó la energía con la que esas grandes mentes atacaban resueltamente la moral, el arte, la ética, la vida y la muerte. Recuerdo mi reacción a una observación típicamente lwninosa de Kierkegaard: «Semejante relación, que se relaciona con su propio ser (es decir, un ser), debe haberse constituido a sí misma, o ha sido constituida por otra». El concepto me arrancó lágrimas de los ojos. ¡Dios santo, pensé, ser tan inteligente! (Soy un hombre con dificultades para escribir dos frases coherentes sobre «Un día en el zoo».) La verdad es que el pasaje me resultó totalmente incomprensible, pero ¿qué más da si Kierkegaard se lo había pasado bien? Súbitamente me convencí de que la metafísica era lo que siempre había querido hacer: tomé mi bolígrafo y empecé en el acto a garabatear la primera de mis propias fantasías. La obra avanzó aprisa y en sólo dos tardes (con tiempo para echarme una siesta), completé la obra filosófica que espero no será descubierta hasta después de mi muerte o hasta el año 3000 (lo que ocurra primero) y que modestamente creo me asegurará un lugar privilegiado entre los pensadores de más peso en la historia. Aquí presento un breve ejemplo del cuerpo principal de tesoros intelectuales que lego a la posteridad, o hasta que llegue la mujer de la limpieza.
I. Crítica de la sinrazón pura Al formular cualquier filosofía, la primera consideración siempre debe ser: ¿Qué podemos saber? Es decir, qué podemos estar seguros de saber, o seguros de que sabemos que sabíamos, si realmente es de algún modo «cognoscible». ¿O lo habremos olvidado todo y tenemos demasiada vergüenza de decir algo? Descartes insinuó el problema cuando escribió: «Mi mente jamás puede conocer mi cuerpo, aunque se ha hecho bastante amiga de mis piernas». Por «cognoscible», dicho sea de paso, no quiero decir aquello que puede ser conocido por medio de la percepción de los sentidos o que puede ser comprendido por la mente, sino más bien aquello que puede decirse que es Conocido o que posee un Conocimiento o una Conocibilidad, o por lo menos algo que puedas mencionar a un amigo.¿Podemos en realidad «conocer» el universo? Dios santo, no perderse en Chinatown ya es bastante difícil. Sin embargo, el asunto es el siguiente: ¿Habrá algo allá fuera? ¿Y por qué? ¿Por qué tendrán que hacer tanto ruido? Por último, no cabe duda de que la característica de la «realidad» es que carece de esencia. Esto no quiere decir que no tenga esencia, sino simplemente que carece de ella. (La realidad a la que me refiero es la misma que describió Hobbes, pero un poco más pequeña.) Por lo tanto, el dictum cartesiano, «Pienso, luego existo», podría expresarse mejor por «¡Eh, allí va Edna con el saxofón!». Así pues, para conocer una sustancia o una idea, debemos dudar de ella y así, al dudar, llegamos a percibir las cualidades que posee en su estado finito, que están en, o son realmente «da misma cosa», o «de la cosa misma», o de algo, o de nada. Si esto está claro, podemos dejar por el momento la epistemología.
II. La dialéctica escatológica como medio de lucha contra el zona Podemos decir que el universo consiste en una sustancia y que "a esta sustancia la llamamos «átomo», o también «mónada». Demócrito la denominó átomo. Leibnitz la llamó mónada. Por fortuna, los dos hombres jamás se conocieron, de lo contrario se hubiera armado una discusión muy aburrida. Estas «partículas» fueron puestas en movimiento por alguna causa o principio fundamental, o quizás algo se cayó en algún lugar. El asunto es que ahora ya es demasiado tarde para remediarlo, salvo quizá comer mucho pescado crudo. Por supuesto, esto no explica por qué el alma es inmortal. Tampoco dice nada sobre una vida ultraterrena ni aclara la sensación que siente mi tío Sender de que le persiguen los albanos. La relación causal entre el primer principio (es decir, Dios o viento fuerte) y cualquier concepción teológica del ser (Ser), según Pascal, es «tan ridícula que ni siquiera es graciosa («Graciosa»). Schopenhauer llamó a esto «voluntad», pero su médico la diagnosticó como fiebre del heno. En sus últimos años, se amargó por eso o, más aún, por la creciente sospecha de que él no era Mozart.
III. El cosmos por cinco dólares al día ¿Qué es, entonces, lo «bello»? ¿La fusión de la armonía con lo justo, o la fusión de la armonía con algo que sólo se parece a «lo justo»? Quizá la armonía se haya fundido con «la costra terrestre» yeso es lo que nos ha estado dando tantos problemas. La verdad, podemos estar seguros, es la belleza -o «lo necesario». Es decir, lo que es bueno, o que posee las Cualidades de «lo bueno», da como resultado «da verdad». Si no lo da, siempre puedes apostar a que la cosa no es bella, aunque aún puede que sea impermeable. Estoy empezando a pensar que tenía razón antes y que todo tendría que fusionarse con la costra. Ah, bueno. Dos parábolas Un hombre se acerca a un palacio. La única entrada está guardada por unos fieros hunos que sólo dejan pasar a hombres llamados Julius. El hombre trata de sobornar a los guardias ofreciéndoles por un año las mejores partes del pollo. Ellos ni se burlan de su oferta ni la aceptan, sino que simplemente lo cogen por la nariz y se la tuercen hasta que parezca un tornillo. El hombre dice que tiene que entrar a la fuerza en el palacio porque le trae al emperador una muda de calzoncillos. Al ver que los guardias siguen negándose, el hombre empieza a bailar el charleston. Ellos parecen divertirse con su baile, pero pronto se ponen tristes por el trato que el gobierno federal otorga a los navajos. Sin aliento, el hombre se derrumba. Muere sin haber visto al emperador y dejando una deuda de sesenta dólares a los de la Steinway por un piano que les había alquilado en agosto.
Me entregan un mensaje para un general. Cabalgo y cabalgo, pero el cuartel general del general parece distanciarse siempre más. Por último, se arroja sobre mí una gigantesca pantera negra que me devora la mente y el corazón. Me paso la tarde terriblemente angustiado. Por más que lo intente, no puedo llegar al general a quien veo corriendo a lo lejos en shorts y musitando la palabra «nuez moscada» a sus enemigos.
Aforismos *** Es imposible vivir la propia muerte con objetividad y, además, cantar una canción. *** El universo no es más que una idea transitoria en la mente de Dios. Es un hermoso pensamiento, aunque bastante incómodo, sobre todo si acabas de pagar el anticipo de una casa. *** La nada eterna está muy bien si vas vestido para la ocasión. *** ¡Ojalá viviera Dionisios! ¿Dónde Comería? *** No sólo no hay Dios, sino que ¡intenta conseguir un electricista en un fin de semana!

Gabriel García Márquez

2009-02-02T00:33:00.000-08:00

Botella al mar para el dios de las palabras

A mis doce años de edad estuve a punto de ser atropellado por una bicicleta. Un señor cura que pasaba me salvó con un grito: ¡Cuidado! El ciclista cayó a tierra. El señor cura, sin detenerse, me dijo: ¿Ya vio lo que es el poder de la palabra? Ese día lo supe. Ahora sabemos, además, que los mayas lo sabían desde los tiempos de Cristo, y con tanto rigor, que tenían un dios especial para las palabras.

Nunca como hoy ha sido tan grande ese poder. La humanidad entrará en el tercer milenio bajo el imperio de las palabras. No es cierto que la imagen esté desplazándolas ni que pueda extinguirlas. Al contrario, está potenciándolas: nunca hubo en el mundo tantas palabras con tanto alcance, autoridad y albedrío como en la inmensa Babel de la vida actual. Palabras inventadas, maltratadas o sacralizadas por la prensa, por los libros desechables, por los carteles de publicidad; habladas y cantadas por la radio, la televisión, el cine, el teléfono, los altavoces públicos; gritadas a brocha gorda en las paredes de la calle o susurradas al oído en las penumbras del amor.
No: el gran derrotado es el silencio. Las cosas tienen ahora tantos nombres en tantas lenguas que ya no es fácil saber cómo se llaman en ninguna. Los idiomas se dispersan sueltos de madrina, se mezclan y confunden, disparados hacia el destino ineluctable de un lenguaje global.

La lengua española tiene que prepararse para un ciclo grande en ese porvenir sin fronteras. Es un derecho histórico. No por su prepotencia económica, como otras lenguas hasta hoy, sino por su vitalidad, su dinámica creativa, su vasta experiencia cultural, su rapidez y su fuerza de expansión, en un ámbito propio de diecinueve millones de kilómetros cuadrados y cuatrocientos millones de hablantes al terminar este siglo. Con razón un maestro de letras hispánicas en los Estados Unidos ha dicho que sus horas de clase se le van en servir de intérprete entre latinoamericanos de distintos países. Llama la atención que el verbo pasar tenga cincuenta y cuatro significados, mientras en la república del Ecuador tienen ciento cinco nombres para el órgano sexual masculino, y en cambio la palabra condoliente, que se explica por sí sola, y que tanta falta nos hace, aún no se ha inventado. A un joven periodista francés lo deslumbran los hallazgos poéticos que encuentra a cada paso en nuestra vida doméstica. Que un niño desvelado por el balido intermitente y triste de un cordero, dijo: «Parece un faro». Que una vivandera de la Guajira colombiana rechazo un cocimiento de toronjil porque le supo a Viernes Santo. Que Don Sebastián de Covarrubias, en su diccionario memorable, nos dejó escrito de su puño y letra que el amarillo es el color de los enamorados.

¿Cuántas veces no hemos probado nosotros mismos un café que sabe a ventana, un pan que sabe a rincón, una cereza que sabe a beso?
Son pruebas al canto de la inteligencia de una lengua que desde hace tiempos no cabe en su pellejo. Pero nuestra contribución no debería ser la de meterla en cintura, sino al contrario, liberarla de sus fierros normativos para que entre en el siglo veintiuno como Pedro por su casa.

En ese sentido, me atrevería a sugerir ante esta sabia audiencia que simplifiquemos la gramática antes de que la gramática termine por simplificarnos a nosotros. Humanicemos sus leyes, aprendamos de las lenguas indígenas a las que tanto debemos lo mucho que tienen todavía para enseñarnos y enriquecernos, asimilemos pronto y bien los neologismos técnicos y científicos antes de que se nos infiltren sin digerir, negociemos de buen corazón con los gerundios bárbaros, los ques endémicos, el dequeísmo parasitario, y devolvamos al subjuntivo presente el esplendor de sus esdrújulas: váyamos en vez de vayamos, cántemos en vez de cantemos, o el armonioso muéramos en vez del siniestro muramos. Jubilemos la ortografía, terror del ser humano desde la cuna: enterremos las haches rupestres, firmemos un tratado de límites entre la ge y jota, y pongamos más uso de razón en los acentos escritos, que al fin y al cabo nadie ha de leer lagrima donde diga lágrima ni confundirá revolver con revólver. ¿Y qué de nuestra be de burro y nuestra ve de vaca, que los abuelos españoles nos trajeron como si fueran dos y siempre sobra una?

Son preguntas al azar, por supuesto, como botellas arrojadas a la mar con la esperanza de que le lleguen al dios de las palabras. A no ser que por estas osadías y desatinos, tanto él como todos nosotros terminemos por lamentar, con razón y derecho, que no me hubiera atropellado a tiempo aquella bicicleta providencial de mis doce años.

Espléndido

Todos los que hicieron 1ro conmigo el año pasado recordarán el texto, causó impresión en clase. UF! cuánto a decir, y que poco tiempo. el resumen vreve sería un "me cito el cráneo" de los de Imma, pero creo que esto merece la pena. recuerdo que leyendo el texto, Lorenzo me dió un golpe para llamarme la atención sobre una parte del texto, en cuanto la leí me empezé a destornillar, se trata de la parte en que dice que nadie confundirá revolver con revolvér, bien, pues se da el caso que hay una peli de Buddy Allen en la que esto ocurre y se monta uno de esos sicodélicos lios que acostumbran a ocurrir en sus películas ( quién recuerde el título que lo ponga en un comentario, plis).El final del discurso, cerrando con el anécdota contado al principio me parece estupendo y, desde los ejemplos, pasando por las propuestas y acabando por las soluciones con b/v y g/j, forman en todo un discurso realmente muy bueno.
A quien se pasa por el blog y no opina sobre los textos que va leyendo le digo una cosa : QUE LO HAGA! es una orden, me gustaría también que criticaseis, todo lo que se cuelgue en el blog, queremos opiniones!!!

Colapso informativo

2009-01-28T10:25:00.004-08:00

Pues eso, que estoy colapsado de información sobre mi i sobre el mundo y que ya no sé lo que debo hacer ni decir, por lo tanto lo dejo por una temporada, cuando tenga algo que decir volveré jiji ^^. Pero tranquilos, os dejo con el buen criterio de Oriol, que no está del todo mal jijiji (es Broma, eh Suquen).
Hasta otra!

Federico Garcia Lorca

2009-01-27T14:57:00.002-08:00

BALADILLA E LOS TRES RIOS
A Salvador Quintero

El río Guadalquivir
va entre naranjos y olivos
Los dos ríos de Granada
bajan de la nieve al trigo.

¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

El río Guadalquivir
tiene las barbas granates.
Los dos ríos de Granada
uno llanto y otro sangre.

¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

Para los barcos de vela,
Sevilla tiene un camino;
por el agua de Granada
sólo reman los suspiros.

¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

Guadalquivir, alta torre
y viento en los naranjales.
Dauro y Genil, torrecillas
muertas sobre los estanques.

¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

¡Quién dirá que el agua lleva
un fuego fatuo de gritos!

¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

Lleva azahar, lleva olivas,
Andalucía, a tus mares.

¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

Muy paisagístico, casi veo todo el Guadalquivir en su máxima esplendor.

JOAN MANUEL SERRAT

2009-01-26T14:05:00.001-08:00

VAGABUNDEAR

Harto ya de estar harto, ya me cansé
de preguntarle al mundo por qué y por qué.
La Rosa de los Vientos me ha de ayudar
y desde ahora vais a verme vagabundear,
entre el cielo y el mar.
Vagabundear.
Como un cometa de caña y de papel,
me iré tras una nube, pa' serle fiel
a los montes, los ríos, el sol y el mar.
A ellos que me enseñaron el verbo amar.
Soy palomo torcaz,
dejadme en paz.
No me siento extranjero en ningún lugar,
donde haya lumbre y vino tengo mi hogar.
Y para no olvidarme de lo que fui
mi patria y mi guitarra las llevo en mí,
Una es fuerte y es fiel,
la otra un papel.
No llores porque no me voy a quedar,
me diste todo lo que tú sabes dar.
La sombra que en la tarde da una pared
y el vino que me ayuda a olvidar mi sed.
Que más puede ofrecer
una mujer...
Es hermoso partir sin decir adiós,
serena la mirada, firme la voz.
Si de veras me buscas, me encontrarás,
es muy largo el camino para mirar atrás.
Qué más da, qué más da,
aquí o allá...

Por petición aqui colgamos la letra le la canción vagabundear.
Recordaros que si teneis algún texto que os guste, que sea vuestro, de un amigo, o de un escritor, podeis enviarlo tanto a mi como a Job y en cuanto lo veamos lo colgaremos

Jorge Manrique

2009-01-26T06:00:00.002-08:00

Coplas por la muerte de su padre

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos

y los ricos.

hace poco trabajamos el poema en classe (la parte final) y aún con el mortificante tema del poder igualatorio de la muerte con el tòpico de "memento mori", encuentro que el poema es realmente bueno.

PS. Siento dejarme influenciar muchas veces por lo que trabajamos en classe >.<

La última bala.

2009-01-22T10:42:00.004-08:00

-¿Por qué tan dura tristeza?
¿Por qué tan aguda pasión?
¿Por qué este sentir me desvela
cada día una traición?

Caminando entre pesares de rosas
que no debieron florecer,
camina andante hacia la muerte.
-Que sea mi último conocer.

Oscura está la habitación,
hablantes callan los piés,
se hace silencio en el corazón
y allí donde estuvo no lo ves.

Expandiéndose va el rojo silencio
de ya en el suelo su sién:
Frío y calor se dan al encuentro.
Se lo van repartiendo muy bién.

Un trueno rebela a un rayo
y retrae el sueño a la lluvia,
ante mis ojos, la luz oscura,
ante mi piel, la luna rubia.

Con el corazón contaminado
de histeria e hipertensión
alzo la testa, miro a un lado:
Para nada no hay razón.

-¿Por qué tan triste sueño tuve
que vivir, por amar demasiado?
-¿Es que acaso es que yo dudé
de la vida que tanto he preciado?

-¿Qué es amar al no querer?
¿Será a caso amar al no nada?
-¿Por qué iría el sol a amanecer
si la luna me da en la cara?

Teñida de rubia la habitación
llora en silencio y soledad,
sabe que abriéndose un cajón
todo va a ser tranquilidad.

Abrierto está ante mi frente,
entre papeles, ahí está:
El frío hierro más potente
que mostrará mi libertad.

Andan dudando los piés
desnudos y tocando la madera
del suelo y que -ya lo ves-
ella también se queja.

Resuenan dentro de mis oídos
los agudos gritos de madera,
parecen de la muerte chillidos
ya ansiosa de que la vea.

Maldestres actuan las manos
sin lograr que una simple bala,
redonda y de poco tamaño,
encaje inocente en el arama.

Grita el silencio alrededor,
cierro los ojos: oscuridad.
De la frente resvala el sudor
y una gota cae con suavidad.

Ya no oigo ni el silencio
y ni se ve la oscuridad.
Ni se nota el suave viento
que acarició mi soledad.

Ferran Millan.

Hoy un poema de Ferran, un colega que escribe demasiado bien para existir. Bueno, como siempre decir que no dejo de lado el TDR (disculpas anticipadas por amncillar una obra de Miguel Hernández), ya sabeis "Entre TDR y TDR sonriendo"(sic) o, como es el caso "comentando en el blog".
>.<

Pablo Neruda

2009-01-21T15:01:00.000-08:00

PLENOS PODERES

A PURO sol escribo, a plena calle,
a pleno mar, en donde puedo canto,
sólo la noche errante me detiene
pero en su interrupción recojo espacio,
recojo sombra para mucho tiempo.

El trigo negro de la noche crece
mientras mis ojos miden la pradera
y así de sol a sol hago las llaves:
busco en la oscuridad las cerraduras
y voy abriendo al mar las puertas rotas
hasta llenar armarios con espuma.

Y no me canso de ir y de volver;
no me para la muerte con su piedra,
no me canso de ser y de no ser.

A veces me pregunto si de donde
si de padre o de madre o cordillera
heredé los deberes minerales,

los hilos de un océano encendido
y sé que sigo y sigo porque sigo
y canto porque canto y porque canto.

No tiene explicación lo que acontece
cuando cierro los ojos y circulo
como entre dos canales submarinos,
uno a morir me lleva en su ramaje
y el otro canta para que yo cante.

Así pues de no ser estoy compuesto
y como el mar asalta el arrecife
con cápsulas saladas de blancura
y retrata la piedra con la ola,
así lo que en la muerte me rodea
abre en mí la ventana de la vida
y en pleno paroxismo estoy durmiendo.
A plena luz camino por la sombra.

El poema contiene unas preciosas imágenes

>.< harto (s).

2009-01-20T13:20:00.004-08:00

Sé que esto no es muy literario, pero si no lo pongo rebiento:

- I guerra mundial.
- II guerra mundial.
- Muerte por inanición en todos los países tercermundistas.
- Guerra de Iraq.
- Grandes empresas nos manipulan.
- Racismo.
- Niños soldado.
- Explotación en el trabajo.
- Múltiples guerras en todo el mundo.
- Exterminios nazis.
- Mentiras de los governantes al pueblo.
- Guerras por creencias.
- Deformación del mensage cristiano por parte de la iglesia.
- Corrupción entre los dirigentes del pueblo.
- Fronteras que delimitan la libertad de las personas.
- Banderas que agrupan a miles de personas bajo un mismo odio.
- Militares con total impunidad por sus horribles crímenes.
- La mayor parte de la población no llega en su vida a cuestionarse nada.
- Si los países ricos no roban a los pobres es porque ya no tienen nada.
- etc.

la lista podría ser de muchos km, comentad poniendo todo lo que no haya dicho.

en conclusión:

parad el mundo, que nos apeamos.

Tengo estos huesos hechos a las penas.

2009-01-20T13:05:00.004-08:00

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes:
penas que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes,
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.

Miguel Hernández.

Parece que esta semana tengo fijación con los huesos: un gran poema que me amrcó el año pasado y que este año no me ha dejado indiferente (no sé por qué me ha costado más de un minuto recordar esta palabra)... aaaaai... "cavilación que va, cavilación que viene"...

Hasta otra chicos, y no penséis que no hago TdR >.<

Pell i ossos.

2009-01-19T11:41:00.004-08:00

El noi prim va embolicar les seves primes cames amb els seus prims braços. Aquella acció no li va proporcionar l'efecte desitjat: una mica d'escalfor en aquella freda tarda de Febrer.. Tenia a una persona al costat i li va preguntar:
-Com és que quan algú s'abraça les cames se les escalfa i, en canvi, jo no noto ni un lleuger canvi de temperatura?
-El que passa, amic meu, és que tu només ets ossos i, és clar, els ossos són freds i no s'escalfen entre ells.
-Però- començà el pobre i prim vailet- perquè els ossos no escalfen, bé que formen part de l'estructura morfològica de l'ésser humà, no és així?
-I tant, amic meu, però si t''hi fixes, els ossos, al contrari que la carn, no tenen vida...
-Però per què?- Va preguntar, tot interrompent, el pobre, prim i trist noi.
-És molt simple, amic meu, per la carn hi circula sang, en canvi, pels ossos no hi circula res... Entens...- Va dir la veu dolça i amable.- Per exemple: quan et mors la carn es podreix i finalment... Què és l'únic qeu queda?
-Els ossos...-Va respondre el noi somicant
-Exacte, amic meu... Ho entens? Els ossos són símbol de mort... i és sabut per tots que la mort és freda i, sobretot, mancada de vida... Per tant, amic meu, quina esclafor o quina vida han de tenir aquests ossos dels quals em parles?
-Cap...
La persona va esboçar un somriure d'orella a orella i el noi li va tornar el somriure, tot esborrant les línees cóncaves que tenia en comptes de galtes. El noi i la persona es van acomiadar, cadascú va escollir el seu camí i van fer-hi cap.
El noi va estar pensant en els seus ossos sense vida. Els dies van anar passant sense pena ni glòria i ell es va anar fixant en la pell. Va adonar-se que era l'únic indici de vida que mostrava el seu cos, que sense aquella fina capa no es podria distingir entre ell i un cadàver. Va estar pensant en això fins que un dia va anar al parc.
Aquell dia la va conèixer: causa d'alegria i de tristesa, d'amors i desenganys, de vida i de mort... Els seus ulls es van clavar en ell, pero no van mirar la pell que cubria la mort que representaven els seus ossos. No, ella va mirar més enllà, molt més enllà de la pell, els ossos i, fins i tot, més enllà de la mort... Es va fixar els ulls del noi i, en ells, hi va trobar belleses inconmensurables, amors inefables per la vida i la mort. Ella es va enamorar dels anhels d'ell i ell l'anhelava a ella. Ell veia la vida de la noia, la sang que corria per les seves venes, els ulls que el miraven amb aquella lluiçor que dennotava vida... Els ulls d'ella desvordaven vida i ell necessitava vida.
Aquella mateixa nit van consumar el seu amor i, l'endemà al matí el noi va consumar el motiu de la seva existència: la mort.
Quan va deixar el llit de la noia, ell va pensar en la conversa que havia tingut amb aquella persona tan amable i somrient. Els ossos no tenien vida, no podien tenir vida, no mereixien tenir vida (eren tan freds i secs).. I ell era, com es diria coloquialment, un “sac d'ossos”... Era un sac de mort, un sac sense vida... Ell no havia de tenir la vida que li havia donat ella... Ell era tan, tan feliç... Observant-la des de la finestra es va adonar que el que havia passat no era correcte i que, tot i ser meravellós, no havia de tornar a passar, perquè les persones que eren ossos i pell, com ell, no podien contenir l'escalfor i la vida gaire temps. En aquell precís instant la fina línea que el retenia al món dels vius es va esberlar i va fer un pas endevant, sabent que no tornaria a ser mai tan feliç, que, viu o mort, no podria sentir-se mai tan viu. No només era feliç per la noia dels ulls vius, si no, també perquè amb aquell pas endavant es dirigia cap el seu destí, cap el seu camí... Cap a la seva essència, cap a la mort.
Quan va caure la pell es va esquinçar i tota la mort que aquell pobre i prim noi duia a dins es va escampar pel terra, el qual estava fet d'aquell fred i dur esfalt, com els ossos que l'acompanyarien fins que la noia descobrís, amb un crit d'horror, aquell cos amorf i, per fi, del tot sense vida.

Perdonad, esta vez el texto está en catalán. La verdad es que debería estar haciendo TDR, pero cuando la musa llama... No puedes negarte a su llamada xDD. Bueno, le dije a Oriol que no postearía hasta el 28, pero los caminos del hombre no se pueden conocer! Muajajajaja. Bueno, como siempre, espero que os guste mogollonix duomix! >.<

hoy unas referéncias :

2009-01-18T13:47:00.004-08:00

blog muy muy muy interesante

http://www.filosofandoyotrascosas.blogspot.com

y

si nunca veis a un tipo gordinflón con camiseta hauaiana(o como se escriba) con un cd en la mano, que va hacia vosotros diciendo "difundid la verdad antes de que sea demasiado tarde" ...

dos cosas:

-habreis vivido la misma enriquecedora experiéncia que un amigo aragonés, y...

-esta és su web, www.rafapal.com un tipo realmente interesante, supongo.

continuo la costumbre con poema de Quevedo, sobre pobreza y dinero.

[ IV ]

Pues amarga la verdad,
quiero echarla de la boca;
y si al alma su hiel toca,
esconderla es necedad.
Sépase, pues libertad
ha engendrado en mí pereza
la pobreza.

¿Quién hace al ciego galán
y prudente al sin consejo?
¿Quién al avariento viejo
le sirve de río Jordán?
¿Quién hace de piedras pan,
sin ser el Dios verdadero?
El dinero.

¿Quién con su fiereza espanta,
el cetro y corona al rey?
¿Quién careciendo de ley
merece nombre de santa?
¿ Quién con la humildad levanta
a los cielos la cabeza?
La pobreza.

¿Quién los jueces con pasión,
sin ser ungüento, hace humanos,
pues untándolos las manos
los ablanda el corazón?
¿Quién gasta su opilación
con oro, y no con acero.
El dinero.

¿Quién procura que se aleje
del suelo la gloria vana?
¿Quién siendo tan cristiana,
tiene la cara de hereje?
¿Quién hace que al hombre aqueje
el desprecio y la tristeza?
La pobreza.

¿Quién la montaña derriba
al valle, la hermosa al feo?
¿Quién podrá cuanto el deseo,
aunque imposible, conciba?
¿Y quién lo de abajo arriba
vuelve en el mundo ligero?
El dinero.

Ramón de Almagro

2009-01-16T06:47:00.005-08:00

Una vez pregunté a un profesor del instituto si había algún tipo de figura retòrica que consistiese en un ir disminuyendo las sílabas de los versos, la respuesta fué que investigase...
Hace poco "paseando" por la red me encontré a este poeta contemporáneo y enseguida me atrajo la forma del primer poema que vi. Era este... por fin lo encontré...
el poema me encanta, lo encuentro muy emocional, por la necesidad de soñar que tiene el niño que hasta de viejo sigue soñando.

EL VELERO BLANCO

Desde que era niño siempre tuvo un sueño,
se lo dio un barquito hecho de papel,
y fue desde entonces que quiso ser dueño
de un velero blanco y bogar en él,
no por los paisajes de un mundo lejano
cubierto por islas de hermoso coral
él solo soñaba sentarse en su barco
y por una brisa dejarse llevar.

Al pasar el tiempo se quedó en un sueño
como tantos sueños, su sueño de mar
nunca dijo nada, pues siempre temía
que si alguien sabía se fuera a burlar.

Hoy que ya está viejo, y nadie le ofrece
por sus pocas fuerzas un trozo de pan,
agarra la silla, esa que se mece,
y se va hasta el patio, buscando soñar,
en la vieja silla se siente en el barco,
cerrando los ojos escucha la mar
y hasta hay una brisa...
que baja a sus labios
olas muy pequeñas...
con sabor...
a sal...

Rafael Alberti

2009-01-15T11:43:00.003-08:00

Lo grito aquí: ¡Paz! Y lo grito
llenas de llanto las mejillas.
¡Paz, de pie! ¡Paz! ¡Paz, de rodillas!
¡Paz hasta el fin del infinito!
No otra palabra, no otro acento
ni otro temblor entre las manos.
¡Paz solamente! ¡Paz, hermano!
Amor y paz como sustento.

poema, que al leerlo me llenó el corazón de emoción i los ojos de lágrimas

Ramón de Almagro

2009-01-11T15:21:00.001-08:00

PÁGINA EN BLANCO

... y me vuelco a una página en blanco,
a llenar los renglones vacíos...

...a tratar de formar con palabras,
el poema que venza tu hastío...

... el que logre llevar a tus ojos
unas gotas de suave rocío ...

...el que arranque por fin de tus labios
un susurro que suene a suspiro...

... el que pueda poner en tu pecho
algo de esto que hoy late en el mío...

Ramón M. del Valle Inclán

2009-01-11T15:02:00.003-08:00

ROSA MÉTRICA

¡Número Celeste! ¡Geometría Dorada!

¡Verso Pitagórico! ¡Clave de Cristal!

¡Canto de Divina boca en llamarada!

¡Verso del Ardiente Pentáculo Astral!

Las pomas dcl seno Diana Cinegética

timbra con tu ardiente alusión carnal,

divina promesa que enciende la estética

del fauno, rugiente de furia nupcial.

Con feliz congoja, con mítico insulto

panida, arrebatas mi sangre en tumulto,

áurea solfa del Dorado Facistol.

Rosa Alejandrina, tu sentido oculto

promueve los ritmos heroicos del culto

apolíneo. ¡Rosa Métrica del Sol!

Pedro Salinas, Seguro Azar

2009-01-11T14:45:00.001-08:00

35 Bujías

Sí, cuando quiera yo
la soltaré. Está presa
aquí arriba, invisible.
Yo la veo en su claro
castillo de cristal, y la vigilan
-cien mil lanzas- los rayos
-cien mil rayos- del sol. Pero de noche,
cerradas las ventanas
para que no la vean
-guiñadoras espías- las estrellas,
la soltaré (Apretar un botón.).
Caerá toda de arriba
a besarme, a envolverme
de bendición, de claro, de amor, pura.
En el cuarto ella y yo no más, amantes
eternos, ella mi iluminadora
musa dócil en contra
de secretos en masa de la noche
-afuera-
descifraremos formas leves, signos,
perseguidos en mares de blancura
por mí, por ella, artificial princesa,
amada eléctrica.

"IF (Si)"

2009-01-07T12:54:00.005-08:00

Si pots mantenir el cap assenyat quan al voltant
tothom el perd, fent que en siguis el responsable;
si pots confiar en tu quan tots dubten de tu,
deixant un lloc, també, per als seus dubtes;
si pots esperar i no cansar-te de l’espera,
o no mentir encara que et menteixin,
o no odiar encara que t’odiïn,
sense donar-te fums, ni parlar en to sapiencial;

si pots somiar, sense fer que els somnis et dominin,
si pots pensar, sense fer una fi dels pensaments;
si pots enfrontar-te al Triomf i a la Catàstrofe
i tractar igual aquests dos impostors;
si pots suportar de sentir la veritat que has dit,
tergiversada per bergants per enxampar-hi els necis,
o pots contemplar, trencat, allò a què has dedicat la vida,
i ajupir-te i bastir-ho de bell nou amb eines velles:

si pots fer una pila de tots els guanys
i jugar-te-la tota a una sola carta,
i perdre, i recomençar de zero un altre cop
sense dir mai res del que has perdut;
si pots forçar el cor, els nervis, els tendons
a servir-te quan ja no són, com eren, forts,
per resistir quan en tu ja no hi ha res
llevat la Voluntat que els diu: «Seguiu!»

Si pots parlar amb les gents i ser virtuós,
o passejar amb Reis i tocar de peus a terra,
si tots compten amb tu, i ningú no hi compta massa;
si pots omplir el minut que no perdona
amb seixanta segons que valguin el camí recorregut,
teva és la Terra i tot el que ella té
i, encara més, arribaràs, fill meu, a ser un Home.

Rudyard Kipling.

Juntos

2009-01-06T17:49:00.005-08:00

“Y ahora vamos a hablar,

ahora ya estamos juntos, ayeridos y ciegos,

porque lo junto nos va haciendo hombres;

ahora ya estamos sombreados

como un camino de alas choperas por la muerte;

juntos como un camino,

juntos, ciegos y dentro los unos de los otros

como un poco de mar que se reúne,

que se ha reunido, al fin, y que se besa entero

con un beso agotado y repentino

que deshoja sus labios,

que deshoja sus olas una a una;

y estáis conmigo al fin, y os estoy viendo

esperar, como siempre”.

Luis Rosales, La casa encendida

Una vez un profesora nos dijo que cada persona debía hacer su mundo más bonito para que, así, si todos lo hacemos... Si todos intentamos hacer nuestro alrededor más bonito, conseguiremos un mundo bonito... Bonito no solo para unos, bonito para todos. Al principio no la creí, pero tengo la suerte de estar rodeado de gente excelente (entre ellos mi compañero de blog^^) que tienen proyectos bonitos, ideas bonitas i que, paso a paso("golpe a golpe, verso a verso"), han hecho mi mundo y el suyo más bonito (por ejemplo con el proyecto de los derechos humanos). Con esto quiero decir que hacer nuestro mundo más bonito solos es dificil, pero JUNTOS.... juntos podemos ir más allá... Y ahora que tenemos el año recién nacido, estaría muy bien que todos juntos nos propongamos hacer el mundo un poco más bonito...

Hasta otra ^^.

PS. Lo que hace la nieve... >.<

Decepción

2009-01-02T14:24:00.002-08:00

Sobre el cielo veo como mis sueños se han derrumbado
Poco a poco veo que mis pasos me han fallado

Y que cada pétalo que se caía

era un sentimiento que perder no pretendía

Ahora solo pienso en como recuperar cada
Pétalo perdido y ser el hermoso tulipán
Que era antes y desear un mundo donde existamos

Tú y yo sin cometer ningún error

que me haga caer cada pétalo

Que había conseguido

Ahora solo puedo esperar a

Que llegue ese momento

donde ese lindo tulipán

No pueda perder ningún pétalo

sin que nadie le haga la zancadilla

y lo pierda todo.

éste poema es del buen amigo de Oriol Hervé.

PS. Comento yo porque a Oriol no le furula el blogger!

La luna me sabe a poco

2009-01-02T13:17:00.001-08:00

Decía que tenía el corazón alicatao hasta el techo,
que a ver si no podía hacerle yo una cenefa a besos
pa llenar de porvenir los bolsillos del mandil
y colgar un recuerdo de cada azulejo,

y es que ná le da más asco que aguantar como un peñasco
a que pase el invierno,
que le diga que ya nos veremos,
que ha vivido en un silbido
orgullosa de haber sido una yegua sin freno,
desgastada de andar por el suelo,

le dije que a la noche por los poros me salían mares,
soñando que me hablaba y me agarraba a sus cuerdas vocales,
que no hay quien pueda dormir escuchando mi latir,
que parece que está masticando cristales,

tengo un gato en las entrañas, un tembleque en las pestañas
y muy poco tiempo,
si me dice que ya nos veremos,
voy rompiendo las persianas pa dejar por mi ventana
el camino abierto,
si se cansa de andar por el suelo,

pondremos el mantel, tu quédate a mi lado,
a comernos al amanecer lo que quieran las manos,
y de postre un sol maldito que termine de volverme loco,
que ya sabes que la luna a mí siempre me sabe a poco.

Nada que decir

2008-12-28T07:23:00.004-08:00

"Requiescat in pace

Hoy me he dado cuenta; la Originalidad ha muerto hace ya miles de años. Es una idea que me tuerce. Quizás ya lo sabía y sólo huía, no quería aceptarlo. Se puede oler el aliento putrefacto que se desprende de su tumba en todo lo que escribo. La he sobreestimado. Ella era el objetivo por el cual unía las palabritas y las oraciones. ¿Tiene sentido, seguir escribiendo? ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Para sola y únicamente escribir de manera correcta? ¡No tengo ni la mas remota idea! Ni tan sólo si lo que estoy diciendo es tan estúpido como para no darme cuenta. No estoy diciendo que yo creyera que era original, sino que mi objetivo era ése, del cual no dudo que se alejara. Es más, lo que estoy diciendo ahora se debe de haber dicho ya montones de veces. La idea resulta frustrante. Hay millones y millones de blogs como este y sin embargo, todos buscamos lo mismo y nos creemos que tenemos una maldita pizca de originalidad. ¿A qué tenemos que acudir, una vez aceptada la ya no existencia de la creación original? ¿A un sinfín de adornaciones barrocas? ¿Al absurdo? ¿Al surrealismo daliniano? ¿Al recto orden clasicista? ¿O quizás al relato filosófico? ¿Podemos pensar en la resurrección de la Originalidad? Esta debe de ser la clave. O quizás no. Los muertos no hablan."

Me voy de vacaciones y, viendo que Oriol se ha tomado unas de largs, dejo este texto de Xavi Puntí (su abandonado blog se llama mitadbourbonmitadleche). Pues eso, no tengo nada que decir ante esto.
Hasta otra ^^.

PS. Feliz día de los innocentes y feliz año nuevo!!!

26

2008-12-26T11:02:00.002-08:00

Yo no puedo darte más
No soy más que lo que soy.

¡Ay, cómo quisiera ser
arena, sol, en estío!
Que te tendieses
descansada a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.
Y que contigo se fuese
sobre ti mi beso lento:
color,desde la nuca al talón,
moreno.

¡Ay, cómo quisiera ser
vidrio, o estofa o madera
que conserva su color
aquí, su perfume aquí,
y nació a tres mil kilómetros!
Ser
la materia que te gusta,
que tocas todos los días
y que ves ya sin mirar
a tu alrededor, las cosas
-collar, frasco, seda antigua-
que cuando tú echas de menos
preguntas: "¡Ay!, ¿dónde está?"

¡Y, ay, cómo quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegraras tú!
Un amor, un amor solo:
el amor del que tú te enamorases.
Pero
no soy más que lo que soy.

P. Salinas

25

2008-12-25T12:17:00.007-08:00

Lo que eres
me distrae de lo que dices.

Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando
los labios donde nacieron.

Miras de pronto a los lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada, de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.

Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo quieres hoy, lo deseas;
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.

En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer.

P. Salinas

Com hauria de ser la vida segons Quino

2008-12-24T14:45:00.002-08:00

Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal. Debería ser al revés: uno debería morir primero, para salir de eso de una vez.
Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen cuando ya no eres tan viejo para estar ahí.
Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación.
Luego fiestas, parrandas, drogas, alcohol, diversión, amantes, novios, novias, todo, hasta que estás listo para entrar a la secundaria.
Después pasas a la primaria y eres un niño(a) que se la pasa jugando sin responsabilidades de ningún tipo.
Luego pasas a ser un bebé y vas de nuevo al vientre materno y ahí pasas los mejores y últimos nueve meses de tu vida flotando en un líquido tibio, hasta que tu vida se apaga en un tremendo orgasmo.
¡Esto sí que es vida!

Visión de la vida tan interesante como divertida.

De parte de nuestra querida Helena Lorenzo (un abrazo^^)

"Non plus ultra (la fortaleza desmoronada)"

2008-12-17T08:29:00.009-08:00

Él no da lugar a la esperanza, no la cree realizable ni plausible, él no vive por un motivo: él vive. Vive su vida cómo puede y sin dolores de cabeza. No da lugar a la esperanza porque la esperanza conlleva desilusión y la desilusión trae la infelicidad. Se acuesta con tantas chicas como puede, tiene tantos amigos que, probablemente, no conoce el nombre de todos ellos. No podría contar sus relaciones ni con todas las extremidades de su cuerpo, eso le alegra: la individualización conlleva sentimiento y el sentimiento lleva desdicha... Los cigarros se consumen entre sus dedos al igual que su vida: sin motivo. No hay nada más allá del camino, todos lo esperan, o sea, nadie le espera; todo el mundo lo llama… Nadie lo llama. Si alguien lo esperara o le llamara él le daría la espalda y se iría tapándose los oídos. Huiría hacia un lugar en el que no fuera él, que nadie fuera, para, así, volver a su masa uniforme, en búsqueda del no-sufrimiento: ni felicidad ni dolor, el mundo ideal, la utopía de cualquiera. Él ha oído eso de que “la felicidad sólo se aprecia al haber sufrido”, pero no le importa él sigue su camino, no quiere ni oscuridad ni esa luz que lo ciega. Su voz y sus manos le son suficientes para andar en esa penumbra. Él sigue viviendo, amasando y consumiéndose. Él, pobre infeliz, no conoce nada, es un bebé en un mundo de grandes. Su inteligencia le deja analizar el mundo, pero no ve más allá de la sombra que proyecta él mismo.

Perdonadme no pude evitar poner otro texto mío, pero tranquilos, ya veréis como luego os hartaréis de poemas elegidos por mi... O no, no tengo tan buen gusto como Oriol, pero supongo que os gustarán (Salinas siempre gusta >.<).

"He's a real nowhere Man,
sitting in his Nowhere Land,
making all his nowhere plans
for nobody."

Hasta otra >.<

Luís Cernuda

2008-12-16T13:38:00.001-08:00

PEREGRINO

¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.

Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre, mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Itaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Rainbow!

2008-12-16T12:22:00.006-08:00

The rolling stones-Blinded by rainbows

Did you ever feel the pain
That he felt upon the cross
Did you ever feel the knife
Tearing flesh thats oh so soft

Did you ever touch the night
Did you ever count the cost
Do you hide away the fear
Put down paradise as lost

Yeah youre blinded by rainbows
Watching the wind blow
Blinded by rainbows
Do you dream at night
Do you sleep at night
I doubt it

Did you ever feel the blast
As the semtex bomb goes off
Do you ever hear the screams
As the limbs are all torn off
Did you ever kiss the child
Who just saw his father shot
Do you ever shed a tear
As the war drags on and on

Do you ever touch the night
Or is it just another job
Do you feel the final hours
Put down paradise as lost

Yeah youre blinded by rainbows
And faces in windows
Blinded by rainbows
Do you dream at night
Do you sleep at night
I doubt it

Do you ever fear the night
Could it be the war is lost
Do you fear the final hour
Do you kneel before the cross

Youre blinded by rainbows
And watching the wind blow
Blinded by rainbows
Do you dream at night
Do you scream at night
Do you smell of fear
Is your conscience clear
Are you caked in sweat

Are your clothes all wet
Do you see the light
Is the end in sight
See the face of christ
Enter paradise
I doubt it

http://www.youtube.com/watch?v=H38Lhu5AuuA

"Raison d'etre "

2008-12-13T06:08:00.008-08:00

“Sempre s’ha dit que la generació perduda és la dels anys 60-80... Però per què perduda? Per les drogues, els concerts, els viatges... per no tenir gaire temps el cul al mateix lloc? No senyors, no. Els informo que al generació perduda es la del 90 en endavant. No podrem anar a cap concert dels rollings (ni de tants altres grups), la nostra gana de lectura es basa en això, en aquest fàstic d’Internet, no viatgem, no tenim els pebrots per fer-ho, les nostres converses es basen en picar els pensaments sobre el teclat i esperar a que l’altre ho llegeixi... No tenim sortida, anem camí a al perdició.... Som la “generació Playstation”, les nostres perspectives són continuar vivint fins que aquest món que estem destrossant faci un pet com una gla... Què ens queden...? Deu... Vint anys d’aquest planeta blau i meravellós que ens ha brindat al vida? I per què no els aprofitem? Potser no tenim els rollings, potser no volem repetir els errors dels nostres pares ni de la generació anterior... Alguns diran que no volen fer res perquè han vist com ho han fet els altres i no volen. Però i perquè no fem el mateix però bé? Si tenim fills no realitzem els somnis en ells, només realitzem-los i ja està.... Eduquem-los com vulguem.. I això amb tot, no repetirem els errors dels nostres pares, no pas perquè no fem el que ells feien, sinó perquè ho farem a la nostra manera i si al caguem ho farem a la nostra manera... Però hem de fer un camí, repetit o no, i seguir-lo, encara que sigui una patranya... Hem de viure la vida, només viure, viure, viure! I si la vida que ens ofereixen es una merda, agafar-la i pintar-la de color rosa! I penseu que sempre ens quedaran els núvols i mirar el sol entre les fulles dels plataners... ”

Marea

2008-12-11T13:55:00.004-08:00

A la Mierda Primavera

Estaba encerrao para no ver a nadie,
abrí una rendija para oir el aire
y oí "ven pacá, cagüendiós",
yo creí que eras...tú,
aullaron los vientos con su escandalera,
"no veas compadre, la que hay aquí afuera",
no quiero saberlo, llevároslo todo, dejadme el silencio...

... dejadme que os cuente mi cuento de herida y caricias,
mi historia de nadie, mi nana de hambre, todas mis mentiras,
tal vez embelese y te bese cortándome a tiras,
si buscas deslumbre y encuentras alambre será que descuidas,

más que agua es aguarrás, lo que sudo al despertar
si te veo pasar sola,
se hacen charcos, se hacen olas,
y yo un barrio de chabolas que te quieren bien,
pa que te acuestes en él,
pa que te pierdas con él,

... dejadme que invente que un tren es la libertad mía,
que va donde quiero, sin más traqueteo, sin más tontería,
tal vez no reviente de ganas de andar por la vía,
con penas a miles, borrando raíles, borrando los días,

más que agua es aguarrás, lo que sudo al despertar
si te veo pasar sola,
si hacen charcos, se hacen olas,
y yo un barrio de chabolas que te quiere bien,
pa que te acuestes con él,
pa que te pierdas con él,

no sé nada de correr, no sé nada de ascender,
de esta mierda de arcoiris, del cigarro de después, no sé,
si la vida pasa en cueros, castigao a la pared,
no sé nada de aguantar, no sé nada de achuchar,
de ponerme de rodillas, de llorar para mamar, no sé,
en cuanto acaben los tiros garabatos al papel,
que si me quedo con los dientes relucientes
y embarrao el corazón,
tu tic tac y el mío son,
y eso sí que no...

... Dejadme que os cuente mi cuento de herida y caricias,
mi historia de nadie, mi nana de hambre, todas mis mentiras,
que ésta en la pataleta que nos da mientras suspiras,
lo que queda del atraco que le dimos a la vida,
de las mantas que liamos todavía queda alguna,
esto queda de los halos que robamos a la luna,
y voy entrándole al día,
y al salir le dejo la alfombra de mierda perdía,
que no se le olvide el planeta en que vive,
y otra vez a la acera,
y así me da la mañana y la tarde y la noche entera...
... y a la mierda primavera.

La canción me encanta:

http://www.youtube.com/watch?v=GLu5s-01J_8

"On ne voit bien qu'avec le coeur. L'essentiel est invisible pour les yeux"

2008-12-10T07:24:00.009-08:00

“Lentamente subí el cubo hasta el brocal donde lo dejé bien seguro. En mis oídos sonaba aún el canto de la roldana y veía temblar al sol en el agua agitada.
-Tengo sed de esta agua -dijo el principito-, dame de beber...
¡Comprendí entonces lo que él había buscado!
Levanté el balde hasta sus labios y el principito bebió con los ojos cerrados. Todo era bello como una fiesta. Aquella agua era algo más que un alimento. Había nacido del caminar bajo las estrellas, del canto de la roldana, del esfuerzo de mis brazos. Era como un regalo para el corazón. Cuando yo era niño, las luces del árbol de Navidad, la música de la misa de medianoche, la dulzura de las sonrisas, daban su resplandor a mi regalo de Navidad.
-Los hombres de tu tierra -dijo el principito- cultivan cinco mil rosas en un jardín y no encuentran lo que buscan.
-No lo encuentran nunca -le respondí. -Y sin embargo, lo que buscan podrían encontrarlo en una sola rosa o en un poco de agua...
-Sin duda, respondí. Y el principito añadió:
-Pero los ojos son ciegos. Hay que buscar con el corazón.”

Este texto va dedicado a aquellos que creen que la navidad es una patochada capitalista, la cual solo sirve para gastar i enriquecer a las multinacionales. A ellos les digo que al hacer un presente a un ser querido no le estás dando "lo que le das". Con esto quiero decir que no regalas la cosa en sí misma, lo que estás regalando es la ilusión, el sentimiento de "hermandad"... Si quitas la ilusión de escoger, de envolver, de alegrarse, de esperanzarse para que "le guste el regalo"... Si haces esto estás asesinando la navidad, por lo tanto eres tú el asesino de la navidad i no estas empresas multinacionales que tanto criticas... (a parte de todo esto la reunión de la familia, el calor humano, "las sonrisas"... todo esto basta para hacer de la Navidad unos días especiales).

Ante todo esto, también podría decir que las familias también podrían reunirse en otras épocas del año, y que no deberían ceder a la presión que hace la sociedad para que se haga todo esto... Básicamente, que, aún y ser bonito, es una convención... Pero, hasta Nietzsche decía que si una convención va a favor de la vida se puede aceptar como buena... Y ¿qué va más a favor de la vida que la ilusión y el amor?

Hasta pronto.

>.<

PS. En respuesta (que conste que respuesta no quiere decir negación) por el comentario de Askundio pongo este fragmento de nosécual poema de Carles Riba (sacado amablemente del blog de Helena):

La vida passa, i l'ull no es cansa d'abocar
imatges clares dintre del cor.

ROBERT FROST

2008-12-09T12:21:00.004-08:00

The Road Not Taken

TWO roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth; 5

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same, 10

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back. 15

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference. 20

SAFO

2008-12-08T13:14:00.003-08:00

Himno en honor a Afrodita

¡Oh, tú en cien tronos Afrodita reina,
Hija de Zeus, inmortal, dolosa:
No me acongojes con pesar y tedio
Ruégote, Cripria!
Antes acude como en otros días,
Mi voz oyendo y mi encendido ruego;
Por mi dejaste la del padre Jove
Alta morada.
El áureo carro que veloces llevan
Lindos gorriones, sacudiendo el ala,
Al negro suelo, desde el éter puro
Raudo bajaba.
Y tú ¡Oh, dichosa! en tu inmortal semblante
Te sonreías: ¿Para qué me llamas?
¿Cuál es tu anhelo? ¿Qué padeces hora?
-me preguntabas-
¿Arde de nuevo el corazón inquieto?
¿A quién pretendes enredar en suave
Lazo de amores? ¿Quién tu red evita,
Mísera Safo?
Que si te huye, tornará a tus brazos,
Y más propicio ofreceráte dones,
Y cuando esquives el ardiente beso,
Querrá besarte.
Ven, pues, ¡Oh diosa! y mis anhelos cumple,
Liberta el alma de su dura pena;
Cual protectora, en la batalla lidia
Siempre a mi lado.

Antonio Machado

2008-12-06T04:20:00.003-08:00

CAMINANTE NO HAY CAMINO, SE HACE CAMINO AL ANDAR

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Subllim
PD : noel, tenim que tornar a caminar unaltre cop a l'estiuet ;)

Autopresentació del nou membre.

2008-12-04T13:33:00.001-08:00

Mort, pluja i fum de tabac. Així recordo. Sóc un psicòpata dels records. Els elimino tots i, fet això, em fumo un cigarret. L’últim que he eliminat tinc la sensació que era agradable (per suposat no me’n recordo, l’he “pelat”). Un d’aquells records d’infantesa, els quals tothom anhela recordar i rememorar, els quals jo odio.

La meva infantesa crec que va ser agradable... “Agradable” quina paraula tan fastigosa... La gent no sap apreciar allò que és agradable i el que no ho és... Agradable és la sensació de buidor total, absoluta... La gent busca allò agradable en la plenitud, amb els sentiments i els amics... Jo no. A mi m’agrada la soledat, la buidor i...

Recordo una noia que sí que era agradable... El seu somriure; la seva dolça veu, que s’elevava sobre el soroll, tan molest, que fa la gent; els seus cabells morenos i enrinxolats, que no feien res més que hipnotitzar-me. Recordo flors, rialles i caramels. Una nit d’estiu. Diversió, jo i ella. Ella. Parlo amb ella i ella parla amb mi, mantenim una conversa agradable, interessant.

Noto com una llàgrima comença a baixar per la meva galta. Em pensava que era una fortalesa; què m’està passant? Aquest record m’està turmentant. Elevo el cap al cel... Veig el seu somriure, els seus cabells, els seus ulls verdosos que em miren...

Comença a ploure, miro per la finestra. M’aixeco i m’acosto al calaix de la cuina d’aquest tuguri que anomeno “casa”. Poso l’heroïna sobre la cullereta de sempre, hi evoco un rajolí d’aigua i hi passo l’encenedor per sota. El líquid està preparat. La xeringa l’absorbeix a poc, a poc. Llenço el sobrant a l’ampolleta de vidre on, de moment, no hi ha líquid per més d’un “viatge”.

M’injecto la xeringa al braç. La punxada em fa mal, però ja m’hi he acostumat. Quan el líquid entra pel meu braç, recordo una d’aquelles abraçades tan tendres... M’estiro al sofà i de nou: mort, pluja i fum...

Bé, el nou membre sóc jo, en Job i aquest text és meu, però en penjaré d'altra gent també! >.<

MARIO BENEDETTI

2008-12-03T15:20:00.001-08:00

HAGAMOS UN TRATO

.

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
.

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
.

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
.

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo

SONETO A LUIS DE GÓNGORA

2008-12-03T13:29:00.002-08:00

Yo te untaré mis obras con tocino
porque no me las muerdas, Gongorilla,
perro de los ingenios de Castilla,
docto en pullas, cual mozo de camino;

apenas hombre, sacerdote indino,
que aprendiste sin cristus la cartilla;
chocarrero de Córdoba y Sevilla,
y en la Corte bufón a lo divino.

¿Por qué censuras tú la lengua griega
siendo sólo rabí de la judía,
cosa que tu nariz aun no lo niega?

No escribas versos más, por vida mía;
aunque aquesto de escribas se te pega,
por tener de sayón la rebeldía.

Mestre Quevedo

Gustavo Adolfo Bécquer

2008-12-03T06:34:00.004-08:00

LXVII

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura,
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas.
En donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.

Un poema que em va quedar marcat a literatura castellana

Fragment

2008-12-01T14:52:00.003-08:00

Deja que los que tienen a favor sus estrellas

se envanezcan de honores públicos y de títulos altivos,

mientras yo, a quién la fortuna niega semejantes triunfos,

gozo apartado aquello que más honro.

Los favoritos de los príncipes abren sus bellas hojas

como las caléndulas ante el ojo del sol,

pero tienen su orgullo sepultado en si mismos,

basta un fruncir de cejas para que muera su gloria.

El sufrido guerrero, famoso en la lucha,

tras mil victrórias, si es derrotado una vez,

es pronto borrado del libro del honor

y es olvidado todo aquello por lo cual luchó:

feliz, por tanto, yo que amo y soy amado

por quién no puede expulsarme sin ser expulsado

-Shakespeare-

Un llibre

2008-11-29T16:09:00.003-08:00

Esta era la inscripción que había en la puerta de cristal de una tiendecita, pero naturalmente solo se veía así cuando se mirava a la calle, a través del cristal, desde el interior en penumbra [...]

Ante él tenía una habitación larga y estrecha, que se perdía al fondo en penumbra. En las paredes había estantes que llegaban hasta el techo, abarrotados de libros de todo tipo y tamaño. En el suelo se apilaban montones de mamotretos y en algunas mesitas había montañas de libros más pequeños, encuadernados en cuero, cuyos cantos brillaban como el oro [...]

-¿ Qué te llaman para burlarse de tí?
- No sé... Todo lo que se les ocurre.
- ¿Por ejemplo?
- ¡Gordo! ¡Gordote! ¡Sentado en un bote! Si el bote se hunde, el Gordo se funde. ¡ Bueno está que abunde!
- No es muy ingenioso - opinó el señor Koreander-. ¿Y qué más?
Bastiàn tibuteó antes de hacer una enumeración.
- Chiflado, bólido, cuentista, bolero ...
-¿Chiflado?¿Por qué?
- Porque a veces hablo solo.
- ¿De qué, por ejemplo?
- Me imagino histórias, invento nombres y palabras que no existen, y cosas así.
- ¿ Y te lo cuentas a tí mismo? ¿ por qué?
- Bueno, porqué no le interesa a nadie.[...]

En aquel momento sonó el teléfono. El señor Koreander se levantó con cierto esfuerzo de su sillón y entró arrastrando los pies en una pequeña habitación que había en la parte de atrás de la tienda [...]

Y de pronto sintió que el momento era casi solemne,
Se sentó derecho, cojió el libro, lo abrió por la primenra página y

comenzó a leer

LA HISTÓRIA INTERMINABLE

A sus agujeros, nidos y madrigueras se dirigían todos los animales del Bosque de Haule.
Era medianoche, y en las copas de los viejísimos y gigantescos árboles rujía un viento tempestuoso. Los troncos, gruesos como torres, rechinaban y gemían.
[...]

Qui l'hagi llegit suposo que només de veure els colors ja haura sabut de quin llibre es tractava ( com a mínim qui tingui la mateixa edició que jo ...)

bé, qui no se l'hagi llegit: LLEGIU-VOS-EL!! es una ordre.

LA inscripció de la que es parla al principi diu :

LIBROS DE OCASIÓN

Karl Konrad Koreander

però ( i aquí està el quid de la qüestió) les lletres estàn al revés ( representa que el noi ho veu desde dins de la llibreria).

Poema A Una Nariz - Francisco de Quevedo

2008-11-27T14:16:00.000-08:00

Érase un hombre a una nariz pegado,

érase una nariz superlativa,

érase una nariz sayón y escriba,

érase un pez espada muy barbado.

Era un reloj de sol mal encarado,

érase una alquitara pensativa,

érase un elefante boca arriba,

era Ovidio Nasón más narizado

Érase un espolón de una galera,

Érase una pirámide de Egipto;

las doce tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,

muchísimo nariz, nariz tan fiera,

que en la cara de Anás fuera delito.

hehehe ... gegant (no el nas, Quevedo).

i parlant de nassos, una peli que no deixa indiferent : Cyrano de bergerac.

trossos tensos, graciosos, romàntics... el millor? tot en vers.

La pel·lícula? monumental. El final? brutal.

Pedro Salinas.

2008-11-24T15:13:00.000-08:00

és impressionant com, Salinas, en els seus poemes arriba a extreure totes les banalitats, per deixar tan sols l'essència, el tu i el jo. Un poema que retrata aquesta visió de Salinas es el que deixo a continuació:

LA VOZ A TI DEBIDAVersos 494 a 521

Para vivir no quiero

islas, palacios, torres.

¡Qué alegría más alta:

vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,

las señas, los retratos;

yo no te quiero así,

disfrazada de otra,

hija siempre de algo.

Te quiero pura, libre,

irreductible: tú.

Sé que cuando te llame

entre todas las gentes

del mundo,

sólo tú serás tú.

Y cuando me preguntes

quién es el que te llama,

el que te quiere suya,

enterraré los nombres,

los rótulos, la historia.

Iré rompiendo todo

lo que encima me echaron

desde antes de nacer.

Y vuelto ya al anónimo

eterno del desnudo,

de la piedra, del mundo,

te diré:

«Yo te quiero, soy yo».

PS: no m'he pogut estar de posar en negreta un parell de versos. Em tenen encandilat

Instant

2008-11-22T11:42:00.000-08:00

Fred. Les mantes omplen l'habitació. La finestra, trencada, deixa passar un continu i martiritzador fluix d'aire fred.

Ajagut al llit, entre els llençols, llegeixo un llibre, em transporta a móns en els que no fa fred ni calor, on succeeixen histories fascinats i la vida té un sentit per cada persona. Jo visc en un pis petit, la meva vida és el que es pot dir normal, cada dia em llevo a l'hora que toca i ho faig tot quan i com toca. Els moments lliures del dia els passo llegint. Segons molts coneguts meus, els llibres són avorrits, i segons d'altres perjudicials, ja que treuen un temps que pots invertir en parlar amb amics per l'emissor de missatges instantanis.

Però tot i això a mi m'agrada, frueixo veient com uns precipicis imponents barren el pas a qui vol arribar a una ciutat perduda, passejant entre plantes exòtiques de un país desconegut, entrant en cambres de les més altes esferes d'una societat, irrompent en la més baia taverna del més arraconat poble...

Els llibres em fan volar de l'habitació, em muden de totes les banals cavil·lacions que comporta la vida: em deslliuren del món.

El moment en que un llibre acaba, acaba amb ell un món, una història, un univers independent, una realitat diferent.

A l'hora de llegir un llibre, a vegades, quan em falta poc per finalitzar-lo, consulto a algú que l'hagi llegit si te un final obert o tancat, en el darrer cas, em llegeixo fins al penúltim capítol. Em quedo molts cops amb el dubte (sempre que ho faig), però el dubte, lector, es el que fa que hom imagini, i això em mou, em salva de tornar a la habitació freda en el moment en que tanco la darrera pàgina.

pròpi, aquest.

Revolución ( Leon Felipe)

2008-11-22T11:04:00.000-08:00

Siempre habrá nieve altanera

que vista el monte de armiño

y agua humilde que trabaje

en la presa del molino.

Y siempre habrá un sol también

un sol verdugo y amigo

que trueque en llanto la nieve

y en nube el agua del río.

senzillament fotogràfic.

Presentació

2008-11-21T13:02:00.000-08:00

hola.

ha nascut un blog nou, tenir en compte que tinc encara 16 anys es important en la forma de mirar-se el blog.

bé.
l'objectiu d'aquest blog no es concret, simplement fer entrades de diverses coses que pugui trobar rellevants.

vinga doncs apa siau!

http://www.youtube.com/watch?v=xR0DKOGco_o