Nada que decir

"Requiescat in pace

Hoy me he dado cuenta; la Originalidad ha muerto hace ya miles de años. Es una idea que me tuerce. Quizás ya lo sabía y sólo huía, no quería aceptarlo. Se puede oler el aliento putrefacto que se desprende de su tumba en todo lo que escribo. La he sobreestimado. Ella era el objetivo por el cual unía las palabritas y las oraciones. ¿Tiene sentido, seguir escribiendo? ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Para sola y únicamente escribir de manera correcta? ¡No tengo ni la mas remota idea! Ni tan sólo si lo que estoy diciendo es tan estúpido como para no darme cuenta. No estoy diciendo que yo creyera que era original, sino que mi objetivo era ése, del cual no dudo que se alejara. Es más, lo que estoy diciendo ahora se debe de haber dicho ya montones de veces. La idea resulta frustrante. Hay millones y millones de blogs como este y sin embargo, todos buscamos lo mismo y nos creemos que tenemos una maldita pizca de originalidad. ¿A qué tenemos que acudir, una vez aceptada la ya no existencia de la creación original? ¿A un sinfín de adornaciones barrocas? ¿Al absurdo? ¿Al surrealismo daliniano? ¿Al recto orden clasicista? ¿O quizás al relato filosófico? ¿Podemos pensar en la resurrección de la Originalidad? Esta debe de ser la clave. O quizás no. Los muertos no hablan."

Me voy de vacaciones y, viendo que Oriol se ha tomado unas de largs, dejo este texto de Xavi Puntí (su abandonado blog se llama mitadbourbonmitadleche). Pues eso, no tengo nada que decir ante esto.
Hasta otra ^^.

PS. Feliz día de los innocentes y feliz año nuevo!!!

26

Yo no puedo darte más
No soy más que lo que soy.

¡Ay, cómo quisiera ser
arena, sol, en estío!
Que te tendieses
descansada a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.
Y que contigo se fuese
sobre ti mi beso lento:
color,desde la nuca al talón,
moreno.

¡Ay, cómo quisiera ser
vidrio, o estofa o madera
que conserva su color
aquí, su perfume aquí,
y nació a tres mil kilómetros!
Ser
la materia que te gusta,
que tocas todos los días
y que ves ya sin mirar
a tu alrededor, las cosas
-collar, frasco, seda antigua-
que cuando tú echas de menos
preguntas: "¡Ay!, ¿dónde está?"

¡Y, ay, cómo quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegraras tú!
Un amor, un amor solo:
el amor del que tú te enamorases.
Pero
no soy más que lo que soy.

P. Salinas

25

Lo que eres
me distrae de lo que dices.

Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando
los labios donde nacieron.

Miras de pronto a los lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada, de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.

Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo quieres hoy, lo deseas;
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.

En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer.

P. Salinas

Com hauria de ser la vida segons Quino

Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal. Debería ser al revés: uno debería morir primero, para salir de eso de una vez.
Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen cuando ya no eres tan viejo para estar ahí.
Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación.
Luego fiestas, parrandas, drogas, alcohol, diversión, amantes, novios, novias, todo, hasta que estás listo para entrar a la secundaria.
Después pasas a la primaria y eres un niño(a) que se la pasa jugando sin responsabilidades de ningún tipo.
Luego pasas a ser un bebé y vas de nuevo al vientre materno y ahí pasas los mejores y últimos nueve meses de tu vida flotando en un líquido tibio, hasta que tu vida se apaga en un tremendo orgasmo.
¡Esto sí que es vida!


Visión de la vida tan interesante como divertida.

De parte de nuestra querida Helena Lorenzo (un abrazo^^)

"Non plus ultra (la fortaleza desmoronada)"

Él no da lugar a la esperanza, no la cree realizable ni plausible, él no vive por un motivo: él vive. Vive su vida cómo puede y sin dolores de cabeza. No da lugar a la esperanza porque la esperanza conlleva desilusión y la desilusión trae la infelicidad. Se acuesta con tantas chicas como puede, tiene tantos amigos que, probablemente, no conoce el nombre de todos ellos. No podría contar sus relaciones ni con todas las extremidades de su cuerpo, eso le alegra: la individualización conlleva sentimiento y el sentimiento lleva desdicha... Los cigarros se consumen entre sus dedos al igual que su vida: sin motivo. No hay nada más allá del camino, todos lo esperan, o sea, nadie le espera; todo el mundo lo llama… Nadie lo llama. Si alguien lo esperara o le llamara él le daría la espalda y se iría tapándose los oídos. Huiría hacia un lugar en el que no fuera él, que nadie fuera, para, así, volver a su masa uniforme, en búsqueda del no-sufrimiento: ni felicidad ni dolor, el mundo ideal, la utopía de cualquiera. Él ha oído eso de que “la felicidad sólo se aprecia al haber sufrido”, pero no le importa él sigue su camino, no quiere ni oscuridad ni esa luz que lo ciega. Su voz y sus manos le son suficientes para andar en esa penumbra. Él sigue viviendo, amasando y consumiéndose. Él, pobre infeliz, no conoce nada, es un bebé en un mundo de grandes. Su inteligencia le deja analizar el mundo, pero no ve más allá de la sombra que proyecta él mismo.

Perdonadme no pude evitar poner otro texto mío, pero tranquilos, ya veréis como luego os hartaréis de poemas elegidos por mi... O no, no tengo tan buen gusto como Oriol, pero supongo que os gustarán (Salinas siempre gusta >.<).

"He's a real nowhere Man,
sitting in his Nowhere Land,
making all his nowhere plans
for nobody."

Hasta otra >.<

Luís Cernuda

PEREGRINO

¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.

Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre, mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Itaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Rainbow!

The rolling stones-Blinded by rainbows

Did you ever feel the pain
That he felt upon the cross
Did you ever feel the knife
Tearing flesh thats oh so soft

Did you ever touch the night
Did you ever count the cost
Do you hide away the fear
Put down paradise as lost

Yeah youre blinded by rainbows
Watching the wind blow
Blinded by rainbows
Do you dream at night
Do you sleep at night
I doubt it

Did you ever feel the blast
As the semtex bomb goes off
Do you ever hear the screams
As the limbs are all torn off
Did you ever kiss the child
Who just saw his father shot
Do you ever shed a tear
As the war drags on and on

Do you ever touch the night
Or is it just another job
Do you feel the final hours
Put down paradise as lost

Yeah youre blinded by rainbows
And faces in windows
Blinded by rainbows
Do you dream at night
Do you sleep at night
I doubt it

Do you ever fear the night
Could it be the war is lost
Do you fear the final hour
Do you kneel before the cross

Youre blinded by rainbows
And watching the wind blow
Blinded by rainbows
Do you dream at night
Do you scream at night
Do you smell of fear
Is your conscience clear
Are you caked in sweat

Are your clothes all wet
Do you see the light
Is the end in sight
See the face of christ
Enter paradise
I doubt it

http://www.youtube.com/watch?v=H38Lhu5AuuA

"Raison d'etre "

“Sempre s’ha dit que la generació perduda és la dels anys 60-80... Però per què perduda? Per les drogues, els concerts, els viatges... per no tenir gaire temps el cul al mateix lloc? No senyors, no. Els informo que al generació perduda es la del 90 en endavant. No podrem anar a cap concert dels rollings (ni de tants altres grups), la nostra gana de lectura es basa en això, en aquest fàstic d’Internet, no viatgem, no tenim els pebrots per fer-ho, les nostres converses es basen en picar els pensaments sobre el teclat i esperar a que l’altre ho llegeixi... No tenim sortida, anem camí a al perdició.... Som la “generació Playstation”, les nostres perspectives són continuar vivint fins que aquest món que estem destrossant faci un pet com una gla... Què ens queden...? Deu... Vint anys d’aquest planeta blau i meravellós que ens ha brindat al vida? I per què no els aprofitem? Potser no tenim els rollings, potser no volem repetir els errors dels nostres pares ni de la generació anterior... Alguns diran que no volen fer res perquè han vist com ho han fet els altres i no volen. Però i perquè no fem el mateix però bé? Si tenim fills no realitzem els somnis en ells, només realitzem-los i ja està.... Eduquem-los com vulguem.. I això amb tot, no repetirem els errors dels nostres pares, no pas perquè no fem el que ells feien, sinó perquè ho farem a la nostra manera i si al caguem ho farem a la nostra manera... Però hem de fer un camí, repetit o no, i seguir-lo, encara que sigui una patranya... Hem de viure la vida, només viure, viure, viure! I si la vida que ens ofereixen es una merda, agafar-la i pintar-la de color rosa! I penseu que sempre ens quedaran els núvols i mirar el sol entre les fulles dels plataners... ”

Marea

A la Mierda Primavera

Estaba encerrao para no ver a nadie,
abrí una rendija para oir el aire
y oí "ven pacá, cagüendiós",
yo creí que eras...tú,
aullaron los vientos con su escandalera,
"no veas compadre, la que hay aquí afuera",
no quiero saberlo, llevároslo todo, dejadme el silencio...

... dejadme que os cuente mi cuento de herida y caricias,
mi historia de nadie, mi nana de hambre, todas mis mentiras,
tal vez embelese y te bese cortándome a tiras,
si buscas deslumbre y encuentras alambre será que descuidas,

más que agua es aguarrás, lo que sudo al despertar
si te veo pasar sola,
se hacen charcos, se hacen olas,
y yo un barrio de chabolas que te quieren bien,
pa que te acuestes en él,
pa que te pierdas con él,

... dejadme que invente que un tren es la libertad mía,
que va donde quiero, sin más traqueteo, sin más tontería,
tal vez no reviente de ganas de andar por la vía,
con penas a miles, borrando raíles, borrando los días,

más que agua es aguarrás, lo que sudo al despertar
si te veo pasar sola,
si hacen charcos, se hacen olas,
y yo un barrio de chabolas que te quiere bien,
pa que te acuestes con él,
pa que te pierdas con él,

no sé nada de correr, no sé nada de ascender,
de esta mierda de arcoiris, del cigarro de después, no sé,
si la vida pasa en cueros, castigao a la pared,
no sé nada de aguantar, no sé nada de achuchar,
de ponerme de rodillas, de llorar para mamar, no sé,
en cuanto acaben los tiros garabatos al papel,
que si me quedo con los dientes relucientes
y embarrao el corazón,
tu tic tac y el mío son,
y eso sí que no...

... Dejadme que os cuente mi cuento de herida y caricias,
mi historia de nadie, mi nana de hambre, todas mis mentiras,
que ésta en la pataleta que nos da mientras suspiras,
lo que queda del atraco que le dimos a la vida,
de las mantas que liamos todavía queda alguna,
esto queda de los halos que robamos a la luna,
y voy entrándole al día,
y al salir le dejo la alfombra de mierda perdía,
que no se le olvide el planeta en que vive,
y otra vez a la acera,
y así me da la mañana y la tarde y la noche entera...
... y a la mierda primavera.



La canción me encanta:

http://www.youtube.com/watch?v=GLu5s-01J_8

"On ne voit bien qu'avec le coeur. L'essentiel est invisible pour les yeux"

“Lentamente subí el cubo hasta el brocal donde lo dejé bien seguro. En mis oídos sonaba aún el canto de la roldana y veía temblar al sol en el agua agitada.
-Tengo sed de esta agua -dijo el principito-, dame de beber...
¡Comprendí entonces lo que él había buscado!
Levanté el balde hasta sus labios y el principito bebió con los ojos cerrados. Todo era bello como una fiesta. Aquella agua era algo más que un alimento. Había nacido del caminar bajo las estrellas, del canto de la roldana, del esfuerzo de mis brazos. Era como un regalo para el corazón. Cuando yo era niño, las luces del árbol de Navidad, la música de la misa de medianoche, la dulzura de las sonrisas, daban su resplandor a mi regalo de Navidad.
-Los hombres de tu tierra -dijo el principito- cultivan cinco mil rosas en un jardín y no encuentran lo que buscan.
-No lo encuentran nunca -le respondí. -Y sin embargo, lo que buscan podrían encontrarlo en una sola rosa o en un poco de agua...
-Sin duda, respondí. Y el principito añadió:
-Pero los ojos son ciegos. Hay que buscar con el corazón.”

Este texto va dedicado a aquellos que creen que la navidad es una patochada capitalista, la cual solo sirve para gastar i enriquecer a las multinacionales. A ellos les digo que al hacer un presente a un ser querido no le estás dando "lo que le das". Con esto quiero decir que no regalas la cosa en sí misma, lo que estás regalando es la ilusión, el sentimiento de "hermandad"... Si quitas la ilusión de escoger, de envolver, de alegrarse, de esperanzarse para que "le guste el regalo"... Si haces esto estás asesinando la navidad, por lo tanto eres tú el asesino de la navidad i no estas empresas multinacionales que tanto criticas... (a parte de todo esto la reunión de la familia, el calor humano, "las sonrisas"... todo esto basta para hacer de la Navidad unos días especiales).

Ante todo esto, también podría decir que las familias también podrían reunirse en otras épocas del año, y que no deberían ceder a la presión que hace la sociedad para que se haga todo esto... Básicamente, que, aún y ser bonito, es una convención... Pero, hasta Nietzsche decía que si una convención va a favor de la vida se puede aceptar como buena... Y ¿qué va más a favor de la vida que la ilusión y el amor?

Hasta pronto.

>.<

PS. En respuesta (que conste que respuesta no quiere decir negación) por el comentario de Askundio pongo este fragmento de nosécual poema de Carles Riba (sacado amablemente del blog de Helena):

La vida passa, i l'ull no es cansa d'abocar
imatges clares dintre del cor.

ROBERT FROST

The Road Not Taken

TWO roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth; 5


Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same, 10


And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back. 15


I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference. 20

SAFO

Himno en honor a Afrodita

¡Oh, tú en cien tronos Afrodita reina,
Hija de Zeus, inmortal, dolosa:
No me acongojes con pesar y tedio
Ruégote, Cripria!
Antes acude como en otros días,
Mi voz oyendo y mi encendido ruego;
Por mi dejaste la del padre Jove
Alta morada.
El áureo carro que veloces llevan
Lindos gorriones, sacudiendo el ala,
Al negro suelo, desde el éter puro
Raudo bajaba.
Y tú ¡Oh, dichosa! en tu inmortal semblante
Te sonreías: ¿Para qué me llamas?
¿Cuál es tu anhelo? ¿Qué padeces hora?
-me preguntabas-
¿Arde de nuevo el corazón inquieto?
¿A quién pretendes enredar en suave
Lazo de amores? ¿Quién tu red evita,
Mísera Safo?
Que si te huye, tornará a tus brazos,
Y más propicio ofreceráte dones,
Y cuando esquives el ardiente beso,
Querrá besarte.
Ven, pues, ¡Oh diosa! y mis anhelos cumple,
Liberta el alma de su dura pena;
Cual protectora, en la batalla lidia
Siempre a mi lado.

Antonio Machado

CAMINANTE NO HAY CAMINO, SE HACE CAMINO AL ANDAR

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Subllim
PD : noel, tenim que tornar a caminar unaltre cop a l'estiuet ;)

Autopresentació del nou membre.

Mort, pluja i fum de tabac. Així recordo. Sóc un psicòpata dels records. Els elimino tots i, fet això, em fumo un cigarret. L’últim que he eliminat tinc la sensació que era agradable (per suposat no me’n recordo, l’he “pelat”). Un d’aquells records d’infantesa, els quals tothom anhela recordar i rememorar, els quals jo odio.

La meva infantesa crec que va ser agradable... “Agradable” quina paraula tan fastigosa... La gent no sap apreciar allò que és agradable i el que no ho és... Agradable és la sensació de buidor total, absoluta... La gent busca allò agradable en la plenitud, amb els sentiments i els amics... Jo no. A mi m’agrada la soledat, la buidor i...

Recordo una noia que sí que era agradable... El seu somriure; la seva dolça veu, que s’elevava sobre el soroll, tan molest, que fa la gent; els seus cabells morenos i enrinxolats, que no feien res més que hipnotitzar-me. Recordo flors, rialles i caramels. Una nit d’estiu. Diversió, jo i ella. Ella. Parlo amb ella i ella parla amb mi, mantenim una conversa agradable, interessant.

Noto com una llàgrima comença a baixar per la meva galta. Em pensava que era una fortalesa; què m’està passant? Aquest record m’està turmentant. Elevo el cap al cel... Veig el seu somriure, els seus cabells, els seus ulls verdosos que em miren...

Comença a ploure, miro per la finestra. M’aixeco i m’acosto al calaix de la cuina d’aquest tuguri que anomeno “casa”. Poso l’heroïna sobre la cullereta de sempre, hi evoco un rajolí d’aigua i hi passo l’encenedor per sota. El líquid està preparat. La xeringa l’absorbeix a poc, a poc. Llenço el sobrant a l’ampolleta de vidre on, de moment, no hi ha líquid per més d’un “viatge”.

M’injecto la xeringa al braç. La punxada em fa mal, però ja m’hi he acostumat. Quan el líquid entra pel meu braç, recordo una d’aquelles abraçades tan tendres... M’estiro al sofà i de nou: mort, pluja i fum...

Bé, el nou membre sóc jo, en Job i aquest text és meu, però en penjaré d'altra gent també! >.<

MARIO BENEDETTI

HAGAMOS UN TRATO

.

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
.


si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
.





si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
.


pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo

SONETO A LUIS DE GÓNGORA

Yo te untaré mis obras con tocino
porque no me las muerdas, Gongorilla,
perro de los ingenios de Castilla,
docto en pullas, cual mozo de camino;

apenas hombre, sacerdote indino,
que aprendiste sin cristus la cartilla;
chocarrero de Córdoba y Sevilla,
y en la Corte bufón a lo divino.

¿Por qué censuras tú la lengua griega
siendo sólo rabí de la judía,
cosa que tu nariz aun no lo niega?

No escribas versos más, por vida mía;
aunque aquesto de escribas se te pega,
por tener de sayón la rebeldía.


Mestre Quevedo

Gustavo Adolfo Bécquer

LXVII

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura,
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas.
En donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.


Un poema que em va quedar marcat a literatura castellana

Fragment

Deja que los que tienen a favor sus estrellas

se envanezcan de honores públicos y de títulos altivos,

mientras yo, a quién la fortuna niega semejantes triunfos,

gozo apartado aquello que más honro.

Los favoritos de los príncipes abren sus bellas hojas

como las caléndulas ante el ojo del sol,

pero tienen su orgullo sepultado en si mismos,

basta un fruncir de cejas para que muera su gloria.

El sufrido guerrero, famoso en la lucha,

tras mil victrórias, si es derrotado una vez,

es pronto borrado del libro del honor

y es olvidado todo aquello por lo cual luchó:

feliz, por tanto, yo que amo y soy amado

por quién no puede expulsarme sin ser expulsado

-Shakespeare-